Моя война - Косенков Виктор Викторович (лучшие книги без регистрации .TXT) 📗
Солнце беспощадно выжигало землю, превращая ее в пыль. Идти было трудно, вся одежда моментально пропиталась потом. Возле маленького деревенского рынка я остановилась. Тут дул легкий, неведомо откуда взявшийся ветерок. Он не приносил с собой прохлады, только тучи прокаленной солнцем красной пыли, которая противно залезала под рубашку и заставляла глаза слезиться. На ветру колыхались грязно-серые тенты над пластиковыми прилавками, словно траурно приспущенные флаги.
Отсюда открывалась удивительная картина. Потоки горячего воздуха заставляли домики Чандипура колыхаться, призрачно дрожать вместе с дыханием ветра. Деревня походила на мираж. Меня окружала нереальность стен, крыш и людей, готовых в любой момент растаять, став прошлым.
А над всем этим белым айсбергом возвышалась махина Лаборатории. Гвоздь реальности, вбитый в аморфное тело миража, навеки обрекающий его на трепет, нереальность и муки.
Мне очень хотелось прямо сейчас двинуть на юг. Добраться до трассы, а там где на попутках, где пешком. Но оставалось еще одно дело. Небольшое, но его нужно было сделать.
Я достала из сумки переносной видеофон, кинула вещи около ближайшего прилавка, села на скамью рядом. Плоский раздвижной экранчик с элементами голографии и лейблом “Ericsson” диковато смотрелся на истертой и запыленной поверхности.
Номер мне сообщил Гули. Ответа долго не было. На экране неторопливо крутилась буква “Е” на фоне падающих звезд. Наконец одна звезда приблизилась, растянулась во весь экран, заполняя его молочной пеленой, через которую стремительно проступило знакомое лицо.
— Кали?
Надо же, узнал сразу.
— Привет, Монгол!
Его брови дернулись, он быстро скосил глаза в сторону. Видимо был не один.
— Подожди.
Картинка смазалась, Монгол отошел, и некоторое время я рассматривала стену его кабинета. Потом где-то очень далеко хлопнула дверь.
— Это про тебя мне говорил тот парень, не помню, как его звать… Из местных.
— Если ты про сорокалетнего индуса с разноцветными глазами, то, видимо, про меня.
Монгол молча покусывал губы. Сейчас он просчитывал варианты, оценивал мою внешность, обстоятельства появления.
. — Скажи, проект “Спящий Бог” — твоих рук дело?
— Тебя интересует этот проект? — по губам Монгола пробежала тень улыбки.
— Нет, — ответила я честно. — Правда, если ты думаешь, что я пришла по твою душу, ты тоже ошибешься.
— Тогда что же?
— Просто почувствовала знакомый почерк. Решиться на твой пафос мог только один человек. Монгол молча развел руками.
— Ты доволен тем, что делаешь?
— Я никогда не бываю доволен, я всегда ищу чего-то нового. Ты должна помнить. Мне скучно.
— Сочувствую. Значит, сюда ты попал из…
— Нет, нет. На моем счету это уже седьмой проект. Иногда я начинаю думать об иллюзорности мира. Все эти корпорации, все эти НИИ, наука, открытия… Фантомы. Я потерял счет корпорациям и лабораториям, в которых работал. Но мне по-прежнему скучно.
Монгол изучающе смотрел на меня с экрана. Казалось, что он ждет каких-то моих слов.
— На самом деле, если тебя это интересует, я занимаюсь сейчас совсем другим проектом. “Спящий Бог” — это так, мелкие брызги.
— Догадываюсь.
— Хотя сейчас нет ничего, что бы удерживало меня… — и снова этот странный взгляд, снова пауза, ожидание слов.
— Совсем ничего? — неуверенно спросила я.
— Абсолютно. Я хочу идти дальше. Вперед, на гребне волны.
Тут стало слишком тихо.
— Понимаю. На самом деле у меня к тебе есть один вопрос.
— Слушаю Кали, — улыбка Монгола стала шире.
— Проект “Спящий Бог” существует? Кто его автор?
— Автор? — по его лицу пробежала легкая тень разочарования. — Ну, ты же все правильно рассчитала, девочка. Автор — я. Ты должна знать, что такое “спящий Бог” по Ницше.
— Конечно. А по поводу первого вопроса?..
Монгол покачал головой. Этого ответа мне было достаточно, но он добавил:
— Это своеобразная шутка. Видишь ли… Я занимаюсь не только техническими разработками. Последняя моя работа была связана скорее с социальными процессами. Ты сильно удивишься, узнав, сколько нового можно “изобрести”, когда на твоем лабораторном столе целое Общество.
— Я догадываюсь. Значит, ты занялся социальным моделированием.
— Нет, нет, — Монгол покачал пальцем перед экраном. — Моделированием занимаются другие, те, кто любит конструкторы. Но до них кто-то должен этот конструктор разработать.
— Так это…
Монгол кивнул. Мне показалась странной его откровенность.
— Так проект “Спящий Бог”…
— Почему он так тебя интересует? — перебил меня Монгол. — Твоя беда в том, что ты ходишь вокруг да около главного.
— Главного? И что же главное?
— Твой вопрос, то, что скажешь ты. Давай! Я уже дал тебе всю возможную информацию.
— Ты ждешь, чтобы я что-то сказала, но…
— Я не похож на невесту. Давай, Кали. Я жду, — Монгол развел руки в стороны. — Что ты хочешь предложить мне?
“Скучно, — подумала я. — Я искала человека, а нашла утопленника”.
Порыв ветра бросил мне в лицо щепоть пыли. Я зажмурилась, протерла глаза. Монгол терпеливо ждал.
— Ты думаешь, что я пришла забрать тебя отсюда? Дать тебе новую работу, переманить? Ты решил, что я пришла за тобой?
— А разве это не так?
— Не так. Я даже сама не знаю, зачем я набрала твой номер. Меня интересовала сама вероятность существования материалов или технологий, способных поглощать радиацию. Как оказалось, это была часть созданного тобой социального конструктора.
— Не часть, — поморщился Монгол. — Это брызги…
— Я просто хотела на тебя посмотреть. Ты слишком дорого стоил, Монгол. Я хотела знать, имела ли смысл игра.
— Ну и как?
— Чувство собственной значимости, Монгол. Слышал про такую штуку?
— И что?
Я молчала. Монгол, прищурившись, следил за мной.
Крак! Щелкнул тумблер выключателя. Серфер не смог справиться с волной. Он утонул. Он не сумел обогнать Систему, которая оказалась слишком умна. Невозможно справиться с Системой, работая на нее же,
— Ты все говорил правильно и справедливо, — сказала я. — Мне только кажется, что в своей вечной скуке, в своем вечном движении вперед ты проскочил нужный поворот. Тот самый, единственный, что ведет к Мосту через пропасть. Помнишь? Мост к Сверхчеловеку. Над пропастью человека. Или может быть, в твоем колчане кончились стрелы? И больше не пустит человек стрелы тоски своей…
Я говорила в пустой монитор. Я плакала перед пустым монитором.
Тоненький “Ericsson” так и остался лежать на прилавке. Никому не нужный товар на иллюзорном рынке, где-то на карте Индии.
Гений должен творить. Его бездеятельность — преступление. Бесконечные начала и ни одного конца, пусть в пустоту.
Из Дели я связалась с Джамалем.
— Привет! — задумчиво улыбаясь, сказал мой начальник. — Я уже начал волноваться. У тебя все в порядке? Нашла что-нибудь?
— Нашла.
— Ну?
— Это фикция. Такого проекта не существует в реальности. Как сказал один мой знакомый, это деталь социального конструктора. “Утка”, проще говоря.
— Очень хорошо. Подобного стоило ожидать. Не знаю, следила ты за прессой или нет, но сейчас вокруг этой темы крутится много статеек, слухов и тому подобного околонаучного бреда.
— Они хотят сформировать общественное мнение. Статье можно не верить, но информация отложится. А там можно уже играть на настроениях. Включится “испорченный телефон” и пойдет плодиться информационная гидра: от “радиация сейчас для человека не опасна” до “новые материалы защищают на N процентов”.
— И результат?
Джамаль выглядел плохо: круги под глазами, серый цвет лица. Создавалось впечатление, что он не спит уже несколько ночей.
— В Индию будут ввозить ядерные отходы. Скорее всего, из Евросоюза через третьи руки. Похожий сценарий разыгрывался в России. Давно.
Джамаль воспринял новость спокойно, без лишней мимики.
— Я тебя понял. Возвращайся. Абдул тебя хотел видеть.
