Господин поручик (СИ) - Башибузук Александр (первая книга .txt) 📗
- Хорошо, не дрожи. Запасной выход из особняка есть?
- Да, сеньор, да...
После того, как садовник ответил на все мои вопросы, я запихал ему в рот его собственную кепку, отбросил в кусты арбалет и потянул из подсумка «колотушку».
Все что надо, я уже знаю. А значит, пришло убивать...
Легонько скрипнул колпачок на рукоятке. Вытяжное кольцо закачалось на шелковой веревочке.
Рывок!
С легким хлопком сработал запал, граната по пологой дуге взмыла в воздух
Хохот смолк и в ту же секунду раздался глухой взрыв. Между машин вспух клубок огня и черного дыма. Почти сразу же, сдетонировал бензобак одного из автомобилей. Машину перевернуло на бок, она сразу же окуталась чадным пламенем.
- Горите, суки, в аду... – я вскинул «штайр».
Короткая очередь и корсиканец выбежавший из парадного плашмя рухнул в клумбу. Вторая – и еще один опрокинулся навзничь. Приостановившись, я забросил внутрь особняка следующую гранату.
Грохот, звон стекол, из пустых оконных проемов выплеснулись языки черного дыма.
- Горите, суки, в аду... – в две очереди опустошил магазин по окнам, после чего, заталкивая на ходу в приемник новую обойму побежал за особняк.
Если телохранители не полные идиоты, они не будут встревать в перестрелку, отрядят кого-нибудь на прикрытие, а сами постараются эвакуировать подопечного. Да, все может случится по-другому, но, не зная плана дома, соваться туда при таком численном перевесе противника чревато большими осложнениями. Так что, попробую рискнуть.
Если садовод не соврал – это здесь. А вот и искусственный грот, в котором расположен подземный выход за пределы виллы. Только бы не просчитаться...
Не просчитался. Уже через пару минут во двор выскочила пара парней с пистолетами в руках. Быстро оглядевшись, они подали знак, после чего из особняка появился Франко в окружении четырех телохранителей, действующих вполне профессионально.
«В ад, тварь!» – граната цокнула по брусчатке и подкатилась прямо под ноги корсиканцев.
Взрыв!
Четверых бодигардов разбросало по сторонам. Пятый остался целым, быстро сориентировался, залег и открыл огонь в мою сторону, а шестой – потащил Неро обратно в дом.
- Черт!!! – я вскинул «штайр, но пистолет сухо щелкнул и неожиданно замолчал. Чертыхнувшись, я попробовал передернуть затвор, не смог, отбросил ствол в сторону, после чего запустил последнюю гранату в отстреливающегося охранника.
Он попытался сменить позицию, но не успел и рухнул на землю с изорванной осколками спиной.
- Иду за тобой, сука... – я выхватил из кобуры «кольт» и рванул к особняку.
В коридоре прямо на меня выскочила какая-то истошно вопящая девица в белом переднике. Я ее оттолкнул в сторону, немного замешкался и в этот самый момент заметил последнего телохранителя.
Выстрелили мы одновременно.
Охранник упал, а в мое правое плечо словно кувалдой врезали. Кисть сама по себе разжалась и пистолет шлепнулся на ковровую дорожку.
- М-мать... – я сунул руку под жилет, не обнаружил крови, подобрал кольт и подскочил к Корсиканцу, лежащему поперек коридора в луже крови.
Для верности прострелил ему плечо, потом подхватил мафиозо за шиворот и затянул в первую попавшуюся комнату. Закрыл за собой дверь, потянул из ножен кинжал и присел рядом с телом.
Удар – Франко глухо застонал и открыл глаза.
- Пора просыпаться, красавица.
- Ты?!!
- А кого ты хотел увидеть, урод?
- Сын шлюхи... – смотря на меня с дикой ненавистью, прошипел Корсиканец. – Что тебе от меня надо, ублюдок?
- Ты еще спрашиваешь? Где моя женщина и ее сестры?
- Какая женщина? Какие сестры? – в глазах Неро промелькнуло непонимание. – Я не знаю, о чем ты, вонючий жиголо...
- Неправильный ответ, – я коротко ткнул его кончиком кинжала в левый глаз.
- А-а-а! – корсиканец захлебнулся воплем. – Клянусь матерью Христовой, я ничего не знаю...
- Ее зовут Ульяна Козен. С ней было две сестры. Говори.
- Не знаю, клянусь!
- Неправильный ответ...
И только лишившись ушей и обоих глаз, Франциско Неро, наконец, заговорил...
- Тварь, ты вонючая тварь! Ты больше никогда не увидишь своих сучек... – хрипло и обреченно выл он. – Никогда... После того как мои ребята всласть повеселились, я приказал их скормить свиньям. Чтобы ты сдох, русский ублюдок...
Больше он не сказал ни слова, потому что я перерезал ему глотку.
Все вокруг стало неожиданно тихо. Я привалился к стене и взял пистолет. Все началось дерьмово, а закончилось... И во всем виноват я сам...
Но стреляться не стал.
- Слишком легко для тебя, урод. Теперь живи с этим.
А потом появилась полиция...
Глава 20
Франция. Марсель. Городская тюрьма.
26 декабря 1919 года. 11:00
Около роты солдат, два бронеавтомобиля – уж не знаю кого они ловили: меня или самого Корсиканца, но полицейские подошли к делу более чем ответственно.
Шансов все равно были, но напрочь отсутствовало желание сопротивляться.
Я спокойно вышел в сад – положил на землю оружие, неожиданно потерял сознание, а очнулся уже...
В тюрьме, конечно. Верней, в тюремной больничке, откуда, меня прямым ходом препроводили в камеру. Эдакий тесный пенальчик, с узкой койкой и негаснущим светильником над железной дверью.
С момента попадания в прошлое, где мне только не случалось приходить в себя: грязная вонючая ночлежка, пропитанный запахом похоти бордель, и вот сейчас – кутузка. Ну что же, очень даже логический финал получается.
Господи, какой идиот...
Признаюсь, мне очень хотелось сойти с ума. Но, к сожалению, мозги функционировали совершенно исправно и ломаться не собирались.
Что дальше? Каторга, гильотина?
- Все равно... – вслух ответил я себе, смотря на загаженный мухами потолок камеры. – Абсолютно все равно...
В коридоре послышались быстрые шаги, затем залязгали засовы на двери камеры.
Дверь отворилась, на пороге мелькнул коридорный, пожилой толстяк с массивной связкой ключей на поясе, но сразу же отступил в сторону, пропустив молодого полицейского в чине первого лейтенанта.
Обведя брезгливым взглядом по камере, ажан остановил его на мне и неожиданно вежливо произнес.
- Месье, вам необходимо пройти со мной.
С момента задержания со мной еще никто не разговаривал: ни сухенький благообразный тюремный врач, ни вполне благожелательно настроенные тюремщики, но, как подозреваю, совсем без допросов не обойдется. Перед неизбежным приговором всегда полно обязательных формальностей.
«С тобой так с тобой...» – я спокойно встал с кровати и протянул руки к надзирателю, уже приготовившему кандалы. Но только ими не обошлось, вдобавок прилагался черный мешок, который мне напялили на голову. А вот это уже довольно странно, хотя... плевать.
Недолгая прогулка по коридорам тюрьмы закончилась тем, что я оказался в каком-то автомобиле.
Поездка длилась около получаса, потом машина остановилась, меня опять повели и в конце концов, посадили в мягкое и удобное кресло в каком-то помещении.
Приятно пахло хорошим табаком, коньяком, отлично выделанной кожей и легким дымком сгоревших дров.
«Камин? Значит кабинет какого-то высокого чина, – сделал я вполне логичный вывод. – Хотя, преступник тоже не из рядовых, так что ничего удивительного...»
Когда сняли мешок с головы, понял, что не ошибся. Да – кабинет, но скорее домашний, чем на служебный.
Элегантная старинная мебель, в шкафу с резными дверцами несколько охотничьих ружей, на стенах средневековое холодное оружие. Какие-то вазы и статуэтки, картины и фотографии на стенах... Стоп!
Не веря своим глазам, я уставился на большое фото, на котором были запечатлены на фоне громадного архаичного танка несколько офицеров во французской и русской полевой форме. Все бы ничего, обычное фото сделанное в промежутке между боями и бережно хранимое хозяином кабинета в память о фронтовом прошлом, но дело в том, что одним из русских оказался Александр Аксаков. То есть – я. Но как? Получается, поручика что-то связывает с человеком, к которому меня доставили? В свою очередь, этот человек тоже должен быть запечатлен на фото. Но кто из них?
