Остров Пинель - Беляков Сергей (бесплатные серии книг txt) 📗
"Каммингс - ключ к разгадке".
Псевдо-Каммингса убили незадолго после того, как я пришел сюда в первый раз.
Кто и зачем?
Кому понадобилось показывать мне подставного, который дал мне ниточку к 32108? Зачем меня подталкивали к прошлому, заставили вспомнить о тестировании 32108? Причем здесь Интерпол, зеленоволосый санитар?
Я покрываюсь испариной.
Крекер.
Им нужен не я, а Крекер.
Им нужно то, что собрано у него по "Каликсе", по 32108... Но он исчез, скрылся. И они использовали меня.
Я служил наживкой в ловле Крекера.
Поэтому я и остался в живых - вернее, меня оставили в живых... Пока. До того, как разыщут его.
Рука натыкается на что-то упруго-холодное. По-нехорошему холодное.
Сосуд с паникой разбивается вдребезги. Сердце торопится выпрыгнуть наружу, что в свете моих последних умозаключений отнюдь не кажется абсурдным.
Что-то упругое представляет собой внушительных размеров пластиковый мешок, подвешенный к потолочному монорельсу, конвейеру наподобие тех, которые установлены в химчистках. Мне недостает света для того, чтобы хорошо разглядеть его содержимое. За ним темнеют еще несколько таких же мешков...
Бросаюсь назад, ко входу в комнату, Где-то тут должен быть общий выключатель... Плевать, если свет будет заметен с улицы - рассудок отказывается сотрудничать.
Щелчок выключателя.
Беспощадный свет ламп дневного света.
Емкости, сделанные из толстой прозрачной пленки, наполнены белесовато-мутной жидкостью, в супной густоте которой плавают...
Нет, этого не может быть...
Из первого мешка на меня уставился глаз, притороченный нитью глазного нерва к черепу, как вертушка йо-йо... Все остальное - я уже понимаю, что представляет собой остальное - словно разъедено, растворено в туманящейся субстанции... потревоженный моим толчком череп неторопливо покачивается в ней, шевеля в приветствии нитями... Нервов?
В другом мешке я вижу конечности. Ногти - они словно бы продолжают расти, длинные, неестественно-белые, на руке, тянущейся из... Из ничего. Торс отсутствует: есть еще что-то вроде ноги, и чуть дальше - снова череп, обрамленный ужасной прической из нитей-нервов...
Третий мешок...
Четвертый...
В каждом находится нечто, представлявшее собой человеческое тело в различной степени деградации.
Одна деталь объединяет их всех. Призрак Ово зловеще вздымается в моем помутившемся сознании...
Черепа и нервы спинного мозга.
Похоже, только они остаются нетронутыми, тогда как все остальное - кожа, жировые ткани, мускулы, сухожилия - растворяется в "супе", чудовищной жидкости, исчадии восемнадцатого века...
У меня нет ни тени сомнения, что эти мешки содержат заготовки современных Fuongo, подготавливаемые для пересадки.
Остекленевшими от ужаса глазами я смотрю на первую емкость; на ее прочную пленку снаружи прилеплена фотография лица в полный размер. Она второпях обрезана ножницами - одно лицо, нет даже шеи...
Я уже догадываюсь, где я его видел. Энджи. Смешливая толстушка из нашей группы. На этом фото она тоже улыбается.
Следующий мешок...
Дэйв. Его фото почти не видно из-за бурдюка с останками Энджи, но очки в старомодной оправе - те же самые, в которых он был на испытаниях - лежат на дне его жуткого сосуда...
За ним - Ларри. То, что от него осталось...
Автоматически пересчитываю мешки. Их восемь.
Панически пытаюсь вспомнить, сколько человек из группы числилось в списке, присланном Крекером, под рубрикой "нет данных". Пять... Или шесть? Но явно не восемь!
Я догадываюсь еще до того, как на негнущихся ногах приближаюсь к концу страшного конвейера.
Последние две емкости пусты - вернее, в них залит "суп", но тел нет.
На предпоследней - фотография Крекера.
На последней - моя...
"СЮРПРИЗ!!!"
Динамик под потолком давится хохотом. Это их голоса - в этом нет сомнения... Голос Ларри перекрывает остальных:
"Да тише вы там, черти! Тише! Готовы? Раз, два, три..."
"Добро пожаловать, Джек!"
Щелчок. С жутким скрипом конвейер начинает двигаться. Мешки раскачиваются и мягко стукаются друг о дружку, словно пытаясь спрыгнуть с крюков. По комнате разносится карусельная музыка; шарманка фальшивит, и ее душераздирающее пиликанье разъедает воспаленные нервы...
Я без памяти рвусь наружу, в душную темноту карибской ночи.
...Утро. Пляж. Прибой неспешно накатывает свежий песок для утренних купальщиков. Шум волн всегда действует на меня успокаивающе, но сейчас мне не до него. Я сижу под пальмой почти у самой кромки прибоя, остекленевшими глазами глядя вдаль.
Господи, за что мне так достается? А я считал, что галлюцинации закончились. Неужели писанина Деламбера настолько выбила меня из колеи? А может, это были не галлюцинации?
Клочок бумаги судорожно сжат в кулаке. Я расправляю его.
Я улыбаюсь себе с фотографии; неровно обрезанный край щеки делает лицо несимметричным... Часть шеи, где на фото ножницы прошлись по горлу, отделяя мою двухмерную фотографическую голову, вдруг начинает яростно чесаться.
В голове надоедливо пиликает карусельная песня...
Я сорвал это фото с моего мешка там, в подвале.
Оказалось, что "Сиэттл Бест" Филипсбурга находится в конце Фронт-Стрит, в районе новостроек - десятка три опрятных коттеджей в два этажа, которые заботливо выкрашены в ярко-малиновый цвет.
Я рискую своей головой, показываясь в кофейне... но все же теплится надежда на то, что мне удастся как-то предупредить Крекера. Мне уже ясно, что я сам жив до тех пор, пока они не добрались до Крекера...
Дикая сцена в подвале и бессонная ночь усилили мою подозрительность. По пути в "Сиэттл Бест" мои глаза без устали обшаривали столбы и стены домов в поисках листовки Интерпола с моей фотографией. Хочется верить, что никому нет дела до загоревшего до черноты, тощего бородача, приткнувшегося со стаканчиком воды за столом в углу.
Нервы оголены.
Крекера нет. Часы на стене над прилавком с моей точки видны хорошо. Если он не появится через двадцать минут - я ухожу. Что делать дальше - увидим; будет день, будет и пища.
Пища...
Заставляю себя не думать о еде.
Кто-то шмыгает носом за моей спиной. Я осторожно оборачиваюсь...
Не он. Какой-то черный, в пестром берете "а-ля Боб Марли" и с традиционным "Но проблем, мон!" жалуется продавцам на хроническую простуду.
Ф-ф-фу-у-ух...
Секундная стрелка на часах движется медленнее ленивца.
Может, с ним что-то случилось уже здесь, в Филипсбурге?..
...Прошло не двадцать минут, но все пол-часа. Страх тонкими лапками усиливает фокус моего зрения. Этот "джамэйкан мон" в берете - не за мной ли он следит? Две мамми в цветастых платьях - они наверняка непричем... Или...
А тот, в сандалиях и шортовом костюме-сафари? С чего бы это он пялился на одну и ту же страницу рекламной брошюры последние минут десять? И вообще, когда он здесь появился?
Звук упавшего на пол подноса с посудой подбрасывает меня вверх.
Все, отрываюсь!
Я прохожу мимо пробковой доски, на которой приколото дневное меню - и...
Изумление, смятение, суеверный страх приклеивают мои ноги к полу.
В дополнение к меню, доска увешана клочками бумаги с самодельными объявлениями, оставленными посетителями - "Продаю", "Куплю", "Динки - я приехала!", "Коты, собираемся в полночь...", и так далее.
