Над Этной розовое небо (СИ) - Белова Юлия Рудольфовна (книги онлайн полностью .txt) 📗
— Вот это — Дуомо ди Сан-Пьетро, — мы останавливаемся напротив красивого собора, на теневой стороне улицы, и Никола показывает на него рукой, не сходя с мотоцикла, — самый центр города. Хочешь зайти?
— Ой, подожди немножко, дай в себя прийти, — я кое-как слезаю с его железного коня.
Ноги дрожат, я смотрю на пару сотен мраморных ступеней, которые ведут к собору и не чувствую в себе решимости взбираться по ним. Опускаюсь на стоящую рядом каменную лавочку. Вокруг города высокие горы, поэтому здесь очень душно и жарко, никакого ветра, нет даже малейшего дуновения. Провожу тыльной стороной ладони по лбу. Лицо влажное, наверняка красное — в шлеме была дикая сауна.
— Ты как?
— Хорошо. Но после того, что между нами было ты, как порядочный человек, обязан на мне жениться.
— Что? — он непонимающе улыбается.
— Шучу. Просто ты нёсся, как ракета и я обнимала тебя очень крепко.
Он смеётся, кивает.
— Наверно тоже заведу себе мотоцикл — риск проколоть колесо в два раза меньше.
— Правильно! Я научу тебя ездить.
— Обещаешь?
Он подходит и садится на лавочку рядом со мной, широко улыбаясь.
— Клянусь!
— Пойдём куда-нибудь в холодок, воды попьём.
— Вот это, смотри, «Антико Дольчерия Бонайуто» — старейшее в городе производство шоколада, можно посмотреть, как его делают. Шоколадная лавка.
— А вода там есть?
— Не помню, может и есть.
— Пойдём тогда в другое место, пожалуйста, где точно есть.
Мы двигаемся вверх по улице. Холм, в который упирается мой взгляд, усыпан белыми домиками, нависающими над нами. Удивительная красота. На Сицилии её много.
Хороший парень, думаю я. Он мне нравится. Нет, не в том смысле…, просто, как приятель, друг. С ним легко болтать, беззаботно, весело. Пьём, гуляем, едим. Никола всё здесь знает, но живёт где-то недалеко от Катаньи. Он был в гостях у дяди, и тут я свалилась на его голову.
— Слушай, у тебя же здесь дело было.
— Да ничего, просто свёрток передать. Две минуты. Я договорюсь, чтобы сюда прямо приехали и забрали.
У него звонит телефон, он отвечает, говорит при мне, но я почти ничего не понимаю.
— Как вы сицилийцы разговариваете? Я вообще практически ничего не поняла.
— Ну, у нас свой язык, — говорит он немного озабоченно. — Дядя звонил. За свёртком приедут прямо сюда минут через десять, а вот с твоей машиной дела хуже. Там надо не только резину, но и диск менять — лопнул от удара, и ещё что-то с осью. Короче, сегодня всё сделать не получится. Так что придётся тебе как-то выбираться.
Я огорчённо вздыхаю.
— Я в принципе могу тебя подбросить, если рискнёшь со мной на такое расстояние ехать, мне как раз в твою сторону надо, но у меня ещё вечером здесь дела, так что это будет поздно. Есть автобус, наверное, до Катаньи. Сейчас груз отдам и попробую выяснить.
Мы снова оказываемся напротив собора, там, где начали прогулку по городу.
— Посиди минутку, я сейчас, — он подходит к своему мотоциклу, поднимает сиденье и достаёт внушительный свёрток.
Я вынимаю телефон. Несколько пропущенных от Юльки. Странно, почему это я не слышала? Смотрю на время — а… это я на мотоцикле неслась. Она не дозвонилась и прислала сообщение, завтра утром надо ехать встречать её в аэропорт. Да, машина не вовремя у меня сломалась.
Смотрю на Николу. Он стоит на краю тротуара, ждёт. Вскоре подъезжает старенькая видавшая виды машинка, типа той, на которой приехала я. В ней два здоровенных парня в майках, в черных очках. Выглядят неприветливо. Никола наклоняется и протягивает свёрток, обменивается с ними парой слов, они сразу уезжают.
И тут же к нему подъезжает другая машина — чёрный джип с затемнёнными стёклами, так что мне не видно кто сидит внутри. Он наклоняется, просовывается в открывшееся окно и разговаривает с водителем, потом подбегает ко мне, выглядит при этом совершенно счастливо.
— Ты что с мафией дела имеешь? — шутливо спрашиваю я.
— Да что ты, мафии же не существует, это фантазия.
— Точно, я слышала песенку с такими словами, — я улыбаюсь.
— У меня хорошая новость. Видишь эту машину? — он показывает на джип. — Это мой начальник. Ну… почти. Представляешь, он мимо проезжал, меня увидел и остановился поздороваться. Он тебя довезёт, ему по пути. А с твоей тачкой завтра разберёмся, как-нибудь доставим тебе.
— А это удобно?
— Конечно да! Ты что!
— Твой босс? А чем ты занимаешься? Ты же ничего не рассказал.
— Завтра все расскажу. Извини, сейчас неудобно, он ведь ждёт.
— Ладно… Слушай, Никола, спасибо. Правда… Большое спасибо. Я очень рада, что встретила тебя.
— Я тоже рад, Лиза. Я позвоню завтра. Набери меня сейчас, чтобы номер остался, — он диктует свой телефон.
Мы сохраняем номера и обнимаемся. Два итальянских поцелуйчика. Он подводит меня к машине и открывает заднюю дверь.
— Чао, Никола.
— Чао, Лиза. Позвони, как будешь дома.
— Чао, Лиза, — это уже говорит водитель очень знакомым голосом.
Я поворачиваю голову и вижу, что это Марко.
20
Первый порыв — немедленно выскочить из машины. Лицо бледнеет, уши моментально становятся красными, дыхание перехватывает.
— Подожди, — говорит Марко, читая в моем взгляде отчаяние. Я чувствую, что выгляжу, как мелкий зверёк, попавший в когти к хищнику. Сердце колотится, взгляд блуждает. Подаюсь вперёд:
— Что? Чего ждать? Останови, я выйду!
— Подожди, не убегай, давай поговорим.
Да о чем говорить? Что за мазохизм?
— Дела говорят лучше всяких слов!
Все как будто подёргивается пеленой, в ушах стучит, желудок разрезает острая боль. Ну почему я всегда впадаю в панику? Закрыть глаза, досчитать до десяти, глубоко дышать… Какая чушь!
— Ладно, если не хочешь говорить, я буду молчать. Поедем молча. Я тебя просто довезу. По-другому всё равно не доберёшься.
Голос доносится откуда-то издалека, слова смешно и басовито растягиваются, я не здесь, душа отделилась от тела и рассеянно наблюдает за этим нелепым драматическим слоу-мо. Это длится несколько секунд, а потом я делаю глубокий выдох и соединяюсь сама с собой, откидываюсь на спинку и стараюсь спрятать эмоции. Всё, я не жертва! Чего мне бояться? Всё худшее уже произошло и ему не удастся сделать мне ещё больнее…
— Ну давай, говори, чего хотел.
— Послушай, я просто хочу извиниться.
Неужели? Вот это поворот!
— Да? За что тебе извиняться?
Переход от паники к сарказму прошёл быстро. Молодец. Могу со временем стать образцовой стервой.
— Ну, за то, что накричал на тебя тогда… Ну, когда мы тут встретились на днях… В общем, прости, я не должен был так себя вести…
— Да-а-а? За это ты хотел попросить прощения?
— Ну да…
— Попросил?
— Да.
— Ну отлично. Прощаю, забудь. Считай, что ничего не было.
Повисает пауза. Марко явно ждал, что разговор пойдёт иначе, поэтому он озадачен.
— Хорошо… ну, то есть спасибо.
Прикусываю язык, чтобы не сказать «пожалуйста», мы же не в детском саду. Идиотский получается разговор. Мне неуютно, некомфортно. И мне не нравится мой тон — я ведь совсем не такая. Всё не нравится. Скорей бы прошло время. Надо молчать, ничего не говорить. Но Марко, кажется, не хочет оставить меня в покое:
— Нет, я всё понимаю, правда. Ты красивая, привлекательная девушка, очень интересная, умная…
Я сдвигаю брови — что происходит? Может у него биполярное расстройство?
— Ты что, псих?
— Нет, я действительно так думаю. Ты мне ничего не обещала, не давала никаких обязательств. Мы взрослые люди, у каждого из нас своя жизнь, так что всё в порядке. Мне было очень здорово с тобой, так что без претензий. Давай сохраним если не дружбу, то хотя бы нормальные деловые отношения.
Без претензий? Я что-то ничего уже не понимаю… Хмурюсь, тупо смотрю в подголовник перед собой. Это что какая-то иезуитская шутка?
— Ну что, договорились? Мир?
