Огненный Лорд и я (СИ) - фон Беренготт Лючия (онлайн книги бесплатно полные TXT) 📗
Боже, я действительно вернулась в свой мир! Вокруг — аккуратно выбеленные стены… люди, одетые в нормальную, человеческую одежду — женщины в коротких платьях… женщины в джинсах! Доктора, медсестры… яркий дневной свет от потолочных ламп…
Слишком яркий, слишком трескучий и какой-то весь неправильный этот свет… Я поморщилась, чувствуя подступающую головную боль… — неужели успела отвыкнуть до такой степени?
— Девушка… с вами все в порядке? — проходящий мимо молодой врач остановился, настороженно оглядывая меня и уделяя особое внимание подозрительному мешочку у меня в руках. — Вам нужна помощь?
Я помотала головой, чувствуя, что если хоть слово из себя выдавлю — тут же разревусь.
И поняла, что надо уходить отсюда — пока не вызвали охрану. Все же не каждый день в больницах можно встретить женщину в старинном платье в пол, грязную, растрепанную и с опухшими от слез глазами… Разве что в психиатричке.
Низко опустив голову, чтобы не встречаться ни с кем глазами, поспешила в конец коридора, юркнула в первую дверь с табличкой «Выход», сбежала по бетонной лестнице вниз, толкнула тяжелую, на пружине, наружную дверь… и задохнулась от плеснувшего в лицо холодного, осеннего ветра…
Господи, я и забыла, что покидала наш мир осенью — в том, другом, было довольно тепло. Хоть и грязно.
Прижав кошелек груди и чувствуя, что начинаю немного подмерзать, я стояла посреди шумной улицы совершенно потерянная, силясь вспомнить кто я в этом мире, как мне здесь вести себя, куда идти, и главное… зачем?
— Девушка, вы уронили… — проходящая мимо старушка подала мне какой-то клочок бумаги.
Я пялилась на нее пару секунд, ничего не понимая, потом сообразила — это же листок, который Эллиор сунул мне в руку перед расставанием. Все это время я сжимала его вместе с кошельком, а потом видать выпустила…
— Спасибо… — еле слышно поблагодарила я добрую женщину, взяла листок, развернула и прочитала — на том же, Общем языке, на коем и разговаривала в мире Огненных.
«Надежду свою, подобно
блестящему украшению,
из сердца, как из футляра,
я бережно вынимаю;
и с ней гуляю по саду,
и как невесту ласкаю.
И вновь одну оставляю.» (1)
Конец уже дочитывала через слово, почти слепая от слез. Сложила машинально листок вчетверо, сунула в карман фартука и поняла, что ничего так не хочу, как умереть. Прямо сейчас… Выйти, что ль, на проезжую часть?
Чувствуя, что ноги все же сдают, я села прямо на грязный бордюр, молча вытирая слезы.
А вокруг уже собрались люди — немного, человека три… Вероятно, компания студентов, спешащих на занятия… Поснимав наушники, они гурьбой возвышались над безумной молодой девушкой, прижимающей к груди какой-то странный туесок, и тихо переговаривались…
— Из этих что ль… из староверок?
Кто-то фыркнул.
— Каких староверок, дуреха? Ты, Ален, про бабу Агафью, по-моему, видосы пересмотрела…
— А может, террористка? Что там у нее в мешочке?
Я еще крепче прижала золото к груди.
И стихи, поняв, что хочу перечитывать их без конца, раз за разом, потому что они списаны из той книги его рукой — горячей и немилосердной…
Господи, неужели я только что была там, с ним, в его покоях?!
А теперь я здесь — посреди шумной, бурлящей, свободной жизни…
И я не хочу ее! Не хочу эту свободную жизнь!
Я нахмурилась, вдумываясь, анализируя свои чувства. Получается, у меня — стокгольмский синдром?
Может быть. И, безусловно, психолог именно так оценил бы мое подавленное состояние.
Плевать! Я просто хочу перечитать эти стихи еще раз.
Собралась с силами и как можно тверже ответила всем сразу, надеясь, что у меня не появилось акцента за время моего общения на другом языке.
— Я… не террористка. Я актриса… из театра. И меня только что… выгнали с работы.
— Оуу… — сочувственно завздыхали студенты. — Сочувствуем… Кофе хочешь? Или чего покрепче?
Хочу, поняла я. Очень хочу. Пить кофе в теплом, уютном кафе и перечитывать написанные его рукой стихи… до рыданий перечитывать, до щемящей боли в сердце — пусть сочинялись они не мне…
Но увы, не получится. Придется как-то добираться домой, пугать своим видом папу…
— У меня денег нет, — вздохнула я. — Могу дать монету золотую, но ее еще пристроить надо…
— Монету из театра? — высоко подняла брови аккуратная блондинка в короткой курточке — явно мажорка — и фыркнула. — Да не парься ты… Мы тебя угощаем…
Все трое помогли мне подняться и, будто диковинную зверушку, повели в ближайшее кафе — явно показать друзьям и там всем вместе надо мной потешаться.
И снова мне стало глубоко начхать — после всего, что произошло, меня довольно трудно было обидеть, и еще труднее напугать. Он не оставил ничего, что способно было обижаться, радоваться или даже удивляться — вообще, как-то остро реагировать на вещи…
Я была выжата, как тюбик от зубной пасты. И просто хотела кофе.
— Бренди? — вежливо спросил один из «приютивших» меня студентов.
Вадим, кажется.
Я подняла глаза от клочка бумаги с уже въевшимся в мой мозг стихотворением — стараясь не афишировать, парень показывал мне фляжку, пристроенную во внутреннем кармане его куртки. Молча протянула ему наполовину выпитую чашку кофе, позволив до краев наполнить ее ароматной, янтарной жидкостью. Бренди с кофе сейчас — самое то.
Папе я успела позвонить уже несколько раз с телефона моего нового знакомого — к сожалению, папа не отвечал. Но это еще было не самое страшное. Покопавшись в маминой страничке на Фейсбуке, я с удивлением узнала, что мама на мое исчезновение вообще забила — так же, как забила она и на пожар, случившийся на даче, и на мое последующее попадание в больницу.
С момента трагедии и до этого самого мама со своим новым мужем отдыхала в Испании и каждый божий день, а то и по нескольку раз в день, выставляя фотки себя любимой в пляжно-тропическом антураже, в прозрачных парео и широких соломенных шляпах.
Оставалось надеяться, что господа мажоры из крутейшего экономического ВУЗа меня не бросят — подгонят, как и обещали, кой-какую одежду и дадут денег на такси домой. Потому что идти в полицию и что-то там объяснять, просить, чтобы помогли, подвезли и прочее, не хотелось от слова совсем. Тем более, что вряд ли и помогут — разве что закосить под несовершеннолетнюю…
— А тебя из какого театра выгнали? — Вадим с интересом разглядывал меня, порозовевшую от алкоголя. — И почему переодеться не дали?
— Что? — я прокрутила у себя в голове вопрос. Ах театр! Убрала подальше листок со стихом и выдала уже заранее придуманный вариант. — Да вы не знаете, наверное… Маленький театр, молодежный… «Люди и сцена» называется. А переодеться дали бы… если б я с директором была поласковее…
— Ого… — студент показушно округлил глаза — как будто и сам только что не рассматривал меня в похожих целях. — Слушай, ты только попроси — я с тобой пойду, накостыляю этому гаду… А можем еще кой-кого подсобирать…
Я хмыкнула, почему-то представляя себе как гурьба лихих студентов уделывает ногами господина управляющего. И махнула рукой.
— Да ну его мараться… Вы и так мне помогаете, ни за что, ни про что…
Помогли мне и в самом деле знатно. Не прошло и получаса, как вернулись Алена с еще одним парнем и принесли мне какие-то джинсы, футболку, свитер — все, что полагается современной, молодой девушке в большом городе. Только обуви под мой размер не нашлось — пришлось так и остаться в грубых деревянных сабо с большими бляшками. Но это уже было не так страшно — могло сойти за эксцентричность завсегдатая богемной тусовки…
В общем, я была готова идти домой, а точнее ехать на другой конец города — почти в пригород.
Вот только отпускать меня, похоже, похоже, никто не собирался — ни ребята, ни бренди — успокаивающее и такое расслабляющее, что уже слипались глаза…
— Мы как раз едем в ту сторону — на вечеринку, за город. Можем подбросить и тебя, если хочешь… — вальяжно откинувшись на спинку стула, предложил Вадим. — У нас и тачка есть… тут недалеко припаркована.
