Молчи обо мне (СИ) - Субботина Айя (бесплатная библиотека электронных книг TXT) 📗
Несколько секунд я пытаюсь заставить свой мозг работать очень быстро, на предельных мощностях. Подсчитываю даты, имена, всю информацию, которая есть в моем распоряжении. Моя сестра. Ее действительно звали Анна и сейчас ей было бы лет шестнадцать-семнадцать, так что голос совпадает. И иностранный акцент сходится с тем, что детективы, которые пытались отыскать моего «папашу» с ребенком, потеряли его след где-то в Голландии. И странный телефонный код тоже плюс один в эту теорию совпадений.
Это — мой основной номер. При желании его нетрудно достать, так что, если бы кто-то задался целью найти мои контакты, на это понадобилось бы от силы пара часов. Даже человеку, незнакомому с принципами интернет-поиска.
— Какая Анна? — переспрашиваю я. — У меня нет никакой сестры.
Вынужденная ложь. Несколько лет назад, уж не знаю чьими стараниями, но в сеть просочилась информация о том, что у крупного бизнесмена Луки Ради есть исчезнувшая сестра. Конечно, Анжела быстро стерла следи сплетни, но еще несколько месяцев мой покой будоражили неизвестно откуда взявшиеся «великие княжны Анастасии», причем некоторым из них было едва ли не столько же лет, сколько и мне.
В трубке виснет пауза, после которой неудавшиеся сестры обычно теряли желание со мной разговаривать.
— Я правда твоя сестра, — к моему удивлению, продолжает незнакомка. Какой-то грохот на заднем фоне не дает мне злобно фыркнуть в ответ. Если бы я всему верил на слово, то давно пошел бы по миру. — Мой отец… кажется, он проиграл меня в карты! Пожалуйста, мне больше не к кому обратиться, у меня нет денег даже на билет из страны. И он забрал мои документы.
— Где ты?
— Леуварден, это…
Она не успевает закончить: грохот становится сильнее, эхом раздаются взволнованные женские голоса.
Непроизвольно сильнее сжимаю телефон. Почему и с какой стати я должен верить ночному звонку какой-то истеричной иностранной малолетки? Будет ли меня мучить совесть, если прямо сейчас отключусь и сделаю вид, что всего этого не было? Кто вообще на моем месте повелся бы на эту ерунду?
Я морально готов отфутболить еще одну золотоискательницу, но девчонка снова на связи, и на этот раз она пытается держать себя в руках, хоть от судорожных всхлипов меня подворачивает, как от тяжелого приступа морской болезни.
— Отец говорил, что ты был первым мужчиной, кото взял меня на руки и очень этим гордился. Что он не смог приехать, потому что заболел двухсторонним воспалением легких и целый месяц провалялся в больнице. Но… однажды он сильно выпил и признался, что на самом деле лечился от зависимости, и что если однажды у меня начнутся проблемы с психикой, то это потому, что он сидел на чем-то тяжелом, когда мама забеременела мной.
Я сглатываю и осторожно отодвигаюсь от Жени, которая уже настороженно всматривается в мое лицо и всем видом молча дает понять, что готова быть рядом, если что-то случилось.
Можно узнать обо мне, о том, что моя мать была одна и что ребенка забирал я. Да много чего можно узнать на самом деле, но то, что отчим сидел на наркоте, скрывали тщательнее, чем подробности высадки на луну. А учреждения, которые занимаются реабилитацией наркоманов, получают слишком много и очень дорожат репутацией, чтобы вот так запросто направо и налево распространять конфиденциальную информацию непонятно кому.
И я действительно гордился, что забрал мать и сестру, и целый день не спускал малышку с рук, потому что мать плакала не переставая.
— Как с тобой связаться? — спрашиваю я, хорошо маскируя беспокойство намеренно холодным тоном.
— Я несколько дней поживу у подруги, — неуверенно отвечает она. Снова выдерживает паузу, надиктовывает адрес, который я тут же вслух пересказываю Жене. И добавляет: — Мне ничего не нужно. Только сбежать от него.
Я даже не очень соображаю, что говорю на прощанье, но точно ничего не обещаю. Только прошу на всякий случай не терять номер и первым заканчивают разговор.
— Что случилось? — осторожно интересуется Женя, протягивая мне вырванную страницу блокнота, на котором записан адрес моей «сестры».
В двух словах пересказываю весь разговор, заодно отметая весь мусор. Наверное, это нужно, чтобы я наверняка почувствовался. Хотя, если совсем уж честно, мой отчим был тем еще ублюдком и творил столько грязи, что даже сейчас тошно вспомнить.
— Это может быть она? — еще один настороженный вопрос.
— Понятия не имею, скорее нет, чем да.
Мы тянемся за вещами, быстро одеваемся, потому что от романтического настроения не осталось и следа. И пока я пытаюсь поднять на уши пару своих проверенных людей и главу службы безопасности, Женя готовит крепкий чай с лимоном, присаживаясь рядом.
Я даю задание пробить адрес, телефон и выйти на посольство, но сделать все тихо и ювелирно, а обо всех результатах немедленно отзвониться мне даже посреди ночи.
В этой истории есть одна вещь, которая настораживает меня больше всего.
Моя верная, и теперь уже бывшая помощница Анжела как никто другой знала слишком много об этой истории. Потому что сама прятала концы в воду, и сама же настаивала на том, чтобы я открещивался от этой мутной истории, если не хочу напороться на суды, скандалы и попытки оторвать у меня кусок наследства.
— В последний раз я видел сестру, когда ей и года не было. Даже если бы хотел узнать — не смогу.
Я озвучиваю мысли вслух, чтобы не молчать, чтобы не пугать Женю еще больше, потому что она уже решительно поджала губы и выглядит настоящей женой декабриста, готовой отправиться в ссылку хоть сейчас.
Это куда больше, чем если бы она ответила на мое «люблю».
И даже если весь спектакль с сестрой подстроила Анжела, я поблагодарю ее за это, прежде чем свернуть шею.
Глава семьдесят третья: Одиночка
Мне категорически не нравится, что в ночь с пятницы на субботу Лука улетает «к сестре», а мне отводит роль виновницы торжества, настрого запрещая ехать с ним.
Поэтому субботнее утро, пусть и праздничное, встречает меня тяжелыми хмурыми тучами, грустью и странным нехорошим предчувствием. Все хорошо и нет повода для тревоги: Лука позвонил, что долетел без проблем и пообещал держать меня в курсе дела. На работе все хорошо — и приготовления к Дню рождения закончились еще в четверг. Хоть я с большим удовольствием поскорее избавилась бы от всех гостей и поехала к своему мужчине, потому что должна быть рядом с ним.
В шесть я приезжаю в подготовленный зал клуба «Ночная орхидея» и практически сразу оказываюсь под прицелом парочки аккредитованных журналистов. Несмотря на запрет на вопросы о личной жизни, их интересует только одно: мои комментарии по поводу вспыхнувшего на днях громкого судебного процесса об опеке над сыном между известным ресторатором Игорем Сабининым и его женой.
Я пытаюсь выдержать вежливую улыбку, когда принимаю поздравления и букеты цветов, но выдумывать разные слова благодарности все труднее. Телефон все время в руках, и когда через час снова звонит Лука, я быстро заканчиваю разговор с главой крупного журнала и скрываюсь в служебном помещении.
— Я нашел этого придурка, — устало говорит Лука.
Первый раз за годы, что я его знаю, он позволяет себе слабость не скрывать эмоции. Вся эта история явно выбила его из колеи, но мой сильный мужчина лучше сгорит изнутри, чем переложит на мои плечи хоть каплю своих забот. И как ему в свое время пришлось учить меня быть сильной и держать лицо, так мне теперь нужно поработать над его способностью доверять женщине, которую он выбрал.
«Придурок» — это его отчим.
— Девочка… Женя, на нее смотреть жалко. Но… она похожа на мою мать. Одно лицо.
— Сделай тест: если она не аферистка и не заодно со своим отцом…
— Она уже согласилась. — Лука вздыхает, и я практически вижу, как устало опускаются его плечи, как он трет глаза, смахивая пару бессонных ночей. — У тебя все хорошо?
