Завязка на любовь - Деревянкина Лера (читаем книги онлайн бесплатно полностью без сокращений TXT, FB2) 📗

– Добро пожаловать на Красную Поляну, – дружелюбно приветствует меня парень-бариста, из-под красного докера которого торчат милые золотистые кудряшки. – Что будете брать? Может, подсказать вам что-то из фирменных напитков?

– Нет, спасибо, – отвечаю я торопливо, почему-то испытывая лёгкое смущение, – карамельный латте, пожалуйста.

Парень рассчитывает меня и уходит готовить мой латте. Встаю в сторонке, краем глаза подмечая освободившийся столик у окна.

– Ваш карамельный латте, – зовёт меня кудряш.

– Спасибо. – Беру стаканчик и, прежде чем уйти, задаю вопрос: – Почему вы решили, что я не местная?

Я ведь могла просто редко заходить именно сюда.

– Вы не похожи на местную, – легко поясняет парень. – Краснополянец краснополянца узнает даже на другом конце света. Мы немного чудики, а вы…

– Какая? Обычная?

В моём луке и правда не наберётся и трёх цветов, а в штаны не поместятся ещё два человека.

– Другая, – уклончиво отвечает кудряш. К стойке подходит следующий посетитель, и бариста, виновато улыбнувшись, устремляется к нему, кинув напоследок: – Хорошего вечера.

Другая – вертится в голове, пока я иду от стойки до столика. Дело только в стиле или в чём-то ином?

Делаю несколько фоток с открытым ноутбуком и кофе и публикую их на канал.

Не вру – кокетничаю. И то только для того, чтобы Гордей понервничал. Не могу же я сказать, что у меня не то что в ворде пусто, но и в голове. Под постом загораются первые огоньки. В личку приходит сообщение от Гордея.

ГОРДЕЙ

Вижу, начала писать. Уже не терпится прочитать этот шедевр

ГОРДЕЙ

Закрываю переписку и захожу в ворд. Сосредоточенно смотрю на белый лист. Я ни разу не писала фэнтези, но прочитала все книги Гордея и ещё несколько других фэнтезийных циклов по его рекомендациям, так что имею довольно неплохое представление о данном жанре. Надо только начать.

Кто-то на диванчике начинает играть на гитаре, а затем кофейню заполняет красивый мужской баритон:

Поворачиваюсь. Поёт кудряш. На его лице всё та же лучезарная улыбка, правая рука отстукивает ритм по коленке. На припеве к нему присоединяются и другие. Голоса краснополянцев сливаются в один. Заворожённо слежу за перформансом, забывая о том, зачем сюда пришла.

Другая – снова всплывают слова кудряша. Пересекаюсь с ним взглядом, и он мне подмигивает. В карих глазах отражается пламя, с треском полыхающее в камине. Смутившись, прячусь за экраном. Пытаюсь написать хоть что-то, но за вечер статистика документа не прибавляет ни единого знака. «Надо только начать», – повторяю, как мантру, а сама выключаю ноутбук и заворожённо вслушиваюсь в недружный хор краснополянцев.

Эта песня звучит здесь иначе, чем в Москве. Её строки буквально пропитаны свободой, как и воздух Поляны. Как и её жители. Сложно представить себе москвичей, поющих в унисон в кофейне после рабочего дня. Если только в баре и по пьяни, но это совсем другое.

Записываю кружочек и отправляю поющих краснополянцев себе на стену. Ни одно видео не передаст атмосферы этого места, но так у меня останется хоть что-то на память.

Вернувшись домой, встречаю на террасе бабушку. Она сидит, закинув ноги на табурет, и, щурясь, пьёт чай.

– Бернард спит?

– Да, он рано ложится, – отвечает бабушка. – Как прошёл вечер? Ты была там? – Она кивает в сторону, где находится кофейня. Звуки гитары и пение доносятся и досюда.

– Да.

– И как?

– Ба, Поляна – какое-то чудесное место. И чуднóе. Даже не верится, что вы так живёте.

– Ох, милая, – с улыбкой смотрит на меня бабушка, – поверь, это только начало.

Берёзки можно отнести к посёлку бизнес-класса: въезд по пропускам, обязательная подписка на «Садовника», собственное футбольное и волейбольное поле, частный пляж. Никаких тебе «Магнитов» и «Пятёрочек», покосившихся заборов и неровных дорог. Именно здесь прошли мои подростковые годы. Мы переехали в Берёзки, когда мне исполнилось одиннадцать. Тогда посёлок ещё не был так заселён, однако в соседних домах уже кипела жизнь, и я достаточно быстро влился в компанию местной детворы.

Родительский дом можно увидеть уже в самом начале улицы. Большой, из тёмного кирпича. Папа строил его на века, чтобы досталось не только детям, но и внукам.

Мама первым же делом усаживает меня за стол и кормит так, будто я в своей Москве ничего нормального не ем. На обед с работы приезжает отец и торжественно объявляет, что вечером к нам придёт Всеволод с женой. Мама ругается, но в итоге убегает в магазин за продуктами к ужину, а я поднимаюсь к себе и принимаюсь за книгу. План сюжета бегло прописал ещё вчера перед отлётом. Это будет остросюжетный любовный роман с ноткой триллера. После встречи выпускников главную героиню прямо с парковки крадёт её бывший одноклассник, который в школе был тайно в неё влюблён.

Пролог и первая глава даются мне легко, на второй зависаю. Диалог между героями кажется картонным. Нужна химия, но писать про бабочек в животе и фейерверки кажется верхом пошлости, а ничего нормального в голову не приходит. Ну, не заточен я для подобной ванильной фигни. Можно, конечно, пойти путём сопливых клише, схавают только так, но боюсь, что у нашего с Полей спора немного иные цели.

Отрываюсь от ноутбука, когда слышу доносящиеся с первого этажа голоса. Накидываю первую попавшуюся под руку футболку и спускаюсь. Всеволод громко смеётся, стоя рядом с моим отцом. Тоненький голос его жены Анны доносится из кухни, где мама звенит посудой. А затем я слышу ещё один голос. До боли знакомый, но уже совсем иной. Взрослее, чем тот, что я помню, когда жил здесь.

– Гордей, помнишь Василису? – спрашивает мама, выходя из кухни с подносом картофельной запеканки в руках. Вслед за ней в гостиной появляются Анна и сама Василиса.

Растерянно киваю, смотря на девушку. Конечно, я её помню. И пусть в последний раз я видел Васю, когда ей было пятнадцать, то есть больше восьми лет назад, встреть я её случайно на улице, я бы легко её узнал. Да, она повзрослела, короткие пшеничные волосы отросли почти до талии, черты лица заострились, фигура, наоборот, округлилась, стала женственнее, но в зелёных глазах плещется всё то же озорство. Её глаза… Она всегда смотрела на меня так, словно видела больше, чем остальные.

Бондаревы переехали в Берёзки через год после нас. Васе тогда только исполнилось десять, и помимо того, что она была младше меня на два года, так ещё и ростом едва доходила до моего подбородка. Она была для меня малявкой, и ни о какой дружбе и речи быть не могло. А вот наши отцы сдружились довольно быстро, и мы стали часто гостить друг у друга. Вася перевелась в мою школу. Сначала всё было хорошо, но потом у неё начались проблемы с русским и литературой, и её родители попросили меня помочь ей подтянуть эти предметы.