Чертовщина. Истории о сверхъествественном и потустороннем - Масалов Александр Александрович (читать книги без регистрации полные .txt) 📗
Зазвонил телефон. Колян посмотрел на номер, высветившийся на дисплее, усмехнулся и ответил на вызов.
— Привет, Миха. Ты где?
В ответ услышал вопли:
— Домой еду! Бабки твои, подавись! Чтоб я ещё раз в такое дерьмо вляпался!..
Миха был близок к истерике.
Колян поманил к себе Серёгу и Шурика — слушайте, мол.
— Почему домой? Рано ещё.
— Да ты понимаешь, прёт этот урод на меня...
— Что ещё за урод?
— Ну... этот... в белом. Я кричу: «Стой, стрелять буду!..». А он прёт... Смотрю: сквозь него стену видно!.. А он совсем уже рядом и грабли ко мне свои тянет... Я всю обойму в него выпустил — хоть бы хны!.. Понимаешь, пули сквозь него проходили!
— Какую обойму? — Колян обмер. — У тебя с собой был шпалер?!
— Ну, да. В общем, я сиганул со второго этажа и сделал ноги... Бабки твои. Возьми у Серёги, и мы в расчёте!
Связь прервалась. Колян вытер пот с лица. Отмахнулся от протянутых купюр и набрал номер Андрея. Услышав в трубке знакомый голос, с облегчением перевёл дух.
— Ты жив-здоров... Ну, слава Богу!
— Я тебе сам только что хотел звонить, — сказал Андрей. — Извини, у меня не получилось.
— Что значит — не получилось?
— А то и значит. Только я приехал — меня охранники взяли. Оказывается, на кладбище кто-то стрелял. Из пистолета... Ну, я отмазался. Сказал, что приехал на могилу бабушки. Почему в такое время? А она мне приснилась... Короче, меня отпустили. Сказали: «Утром приходи, как все нормальные люди...»
— Так ты у него не был?!
— Извини.
— Ничего-ничего, бывает... Ну, пока. Ещё увидимся.
Сунул телефон в карман.
— Что-то я не понял, — сказал Шурик. — Андрей тут при чём?
— Я тоже не понял, — пробормотал Колян. — В кого же это Миха всю обойму выпустил?
Помолчал немного.
И зябко поёжился.
СЛУГА АНТИХРИСТА. История четырнадцатая
Телефон зазвонил в самый неподходящий момент: Серый полулежал на диванчике (отдельный кабинет в «Птичке певчей»), а роскошная тёлка как раз расстёгивала молнию на его джинсах, чтобы честно отработать сто баксов.
— А, чёрт! — Сергей потянулся к мобильнику. — Если ничего срочного, я этого козла урою!
— Оставь, котик! — проворковала «девочка». — Через пять минут перезвонишь...
— Что значит — через пять минут?! Ты не на вокзале. Ты теперь в приличном заведении работаешь!
— Но, котик...
Она не договорила. Серый оттолкнул её голову от своей ширинки, глянул на дисплей. Валёк.
— Да!
— Серый! — заорал голос в трубке. — Ты где?
— Где-где... В Караганде!
— Похоже, сегодня у Валька чувство юмора в списке не значилось.
— Блин! — ужаснулся он. — Как некстати... А у нас тут такие дела!.. Святоша на наши «точки» глаз положил!
Святоша? Что-то знакомое...
— Во-о, гад! — Серый поскрёб бритую голову. — Минут через сорок буду.
— Слышь, ты там трезвый? — Валёк обалдел. — За сорок минут из Караганды в Москву?!
— Да без проблем! Меня кореш на реактивном истребителе подбросит...
— Ну-ну... — С уважением: — Круто, блин!
Тук-тук, мозги, вы дома?
Пацаны собрались почти все — кроме тех, кто был в отъезде, лежал на больничной койке или парился на нарах.
Кресел и стульев не хватило. Двое разместились на бильярде, стоящем в центре комнаты.
— На нас Святоша наехал! — Пахан кипел благородным негодованием. — Такое погоняло опущенному в самый раз, а он на центр давит! Кто он вообще такой?!
— Сектант, — буркнул Зубастик из своего угла.
— Ну, всё, блин, конец света! Дожились! Мало нам спортсменов, казаков, силовиков, депутатов... Теперь ещё и сектанты в бандиты подались! Он нас Библиями забросает!
— Я видел его пацанов, — сказал Валёк. — Вполне конкретные бритоголовые качки. Только прикид странный — кожаные балахоны как у Бэтмена. И на лбах кресты наколоты...
— А ещё что знаешь?
— За десять минут Святоша двадцать бойцов выставит. А через полчаса — ещё сто.
Это произвело впечатление и на пацанов, и на пахана.
— Дела есть?
— Вчера пацанов Бабая положил. Неподалёку от Тушино, в роще.
— Слышал я об этом... Из-за «точек» схлестнулись?
— Из-за «точек». По той же схеме ещё в двух местах наехали... Хоть и религиозные фанатики, а дело своё знают.
— Религиозные фанатики? — Пахан задумался. — Точно?
— Не то слово. Могут своего кончить, если Библию неверно процитирует... Козлы, блин!
Пахан ещё подумал немного.
— Это хорошо... — сказал коротко. Повернулся к Вальку; — «Стрелка» забита?
— На одиннадцать часов.
— Схлестнёмся, — пообещал пахан. — Потолкуем. Да так, что мало не покажется!.. А то развелось отмороженного молодняка, ступить некуда!
Направился к двери, но вдруг остановился:
— Серый, пойдём со мной... Один вопрос надо перетереть.
Место для «стрелки» выбрали удачно. С одной стороны лесок, с другой — начало аэродромного поля. Каждые десять минут самолёты то взлетают, то садятся. Такой грохот стоит, что хоть из пушки пали.
Серый остановил джип рядом с машинами «своих». Вылез из салона, прихватив кейс. Захлопнул дверцу.
— Тебя только за смертью посылать, — проворчал пахан. — Привёз?
Серый молча вручил кейс.
— Товар настоящий, не фуфло?
— Первый сорт.
— А навороты?
— Круче не бывает.
Пахан пристроил кейс на капот ближайшей машины. Зябко поёжился и сунул руки в карманы, чтобы отогреть пальцы, — была поздняя осень, деревья изморозью подёрнуло...
Серый усмехнулся. Он лучше других знал, почему пахан так заботится о своих пальцах.
А потом в темноте вспыхнул слабый огонёк. Дисплей мобильника. Вместо часов.
— Без трёх минут, — прохрипел голос, кажется, Сазанчика. — Неужели опоздает?
— Не, — сказал Валёк. — Они фанаты, а не козлы...
И тут из-за леска вдруг показалась колонна машин. Горящие фары создавали иллюзию того, что тачек намного больше, чем есть на самом деле.
— По местам, — сказал пахан. — Ухо держать востро. Если я вдруг на землю лягу, мочите их без колебаний!
И взял кейс в руки.
Святоша вылез из машины придерживая края балахона. В этом прикиде он выглядел очень несолидно. Ну, точь-в-точь Бэтмен...
Впрочем, никто не улыбнулся. Святоша привёз шестнадцать бойцов. И по тому, как эти бритоголовые «бэтменята» держали «стволы», стало ясно: оружие они носят не для понта, они умеют им пользоваться.
Две группы людей замерли в ожидании. Глаза в глаза. Пальцы — на спусковых крючках. Не дай Бог чихнёт кто-нибудь...
Лидеры ОПТ зашагали навстречу друг другу.
Остановились.
Их разделяло расстояние в метр, не больше.
— Здорово, Святоша, — сказал пахан.
— И тебе того же. Есть проблемы?
— Твои пацаны на мои «точки» наехали. Это не по-христиански...
— Будешь меня вере учить? — Лицо Святоши исказилось в гримасе. — Меня? Его пророка?!
— А чем докажешь, что ты его пророк?
— Ты хоть крещёный?
— Я-то крещёный, — ответил пахан. — А ты?
— Не уводи разговор в сторону. — Святоша глянул на кейс в руке пахана. — Говори по существу.
— Пророков, начиная с Моисея, было очень много. Но как отличить лжепророка от пророка? Где гарантии, что пророк на самом деле не слуга Дьявола? Или даже сам Антихрист в человеческом обличье...
— Ты это к чему?
— Всё просто, — сказал пахан. — Ты говоришь, что пророк. Пророк Бога, а не слуга Антихриста. Верно?
— У тебя есть сомнения?
— Докажи мне это. Не на словах, а на деле. — Пахан осторожно, стараясь не делать резких движений, открыл кейс. Запустил в него правую руку, и через секунду в лунном свете блеснул громадный золотой крест. — Старинная вещь, ему лет двести. И час назад он дополнительно был освящён в храме Серафима Саровского... Докажи, что ты крещёный и не слуга Антихриста!
