Чертовщина. Истории о сверхъествественном и потустороннем - Масалов Александр Александрович (читать книги без регистрации полные .txt) 📗
Не без содрогания я открыл калитку и вошёл.
Как и ожидалось, свежей земли или разрытый не было, дёрн не повреждён.
Щёлкнув зажигалкой, я осветил табличку.
Фамилию разобрать было трудно, но она явно была не та.
— Саша! — крикнул я. — Ты уверен, что бабкина могила именно седьмая?
— Чёрт! — сказал он, подойдя ко мне. — И ограда совсем другая...
— Может, не седьмая, а шестая или, например, восьмая?
— Я точно помню. Седьмая.
— Может, здесь несколько ив?
Этого Саша не знал, и мы прогулялись по грунтовке через кладбище, аж до гаражей кооператива, освещённых прожекторами.
Ив больше не было, зато на обочине мы обнаружили несколько берёз, тополей и даже один кипарис.
На всякий случай (а вдруг моего тёзку подводит память?) мы проверили и их. Без каких-либо результатов.
На часах уже была половина третьего. Мне надоело с умным видом ходить-бродить меж оград, продираться сквозь заросли чертополоха и бурьяна и рассматривать таблички на крестах с таким усердием, словно от этого зависит спасение души.
Кроме того, я чувствовал сильную усталость.
— Я ж тебе говорил, — пробормотал я. — Ничего мы не найдём в этой темноте.
Саша уныло кивнул.
— А я ещё где-то сигареты посеял, — сообщил он. — Полпачки. Жалко.
Не сговариваясь, мы повернули обратно — в мир пустых асфальтовых улиц и ритмичного перемигивания светофоров.
Я шёл, погружённый в мысли, и, наверное, поэтому не заметил то, отчего щёки у Саши вдруг покрылись смертельной бледностью.
Честно говоря, я заметил это, когда мы вышли на проспект, пустынный и залитый светом натриевых ламп.
— Что-то мне паршиво, — признался Саша. — Съел, наверное, что-то несвежее.
Потом я остановил тачку, и мы сперва поехали ко мне.
— Может, зайдёшь? — предложил я. — Полежишь немного. Что-то мне твой вид не нравится.
— Ничего страшного. Через десять минут я дома буду.
И когда я уже вылез из салона, он вдруг спросил негромко:
— Ты ничего не слышал и не видел?
— Где? Когда?
— Ну... когда мы обратно шли.
— Нет. А что?
— Ничего. Мало ли что примерещится в полнолуние...
Я подождал немного, но он больше ничего не сказал. Я пробормотал: «Пока!..» — и захлопнул дверцу.
Такси почти сразу тронулось с места.
Смутно помню, как я поднялся на третий этаж.
Снова навалилась усталость. Меня шатало, перед глазами плыло.
Кое-как добравшись до дивана, лёг и сразу отключился, а проснулся от телефонного звонка.
Было раннее утро, за окном расцветала сизая мгла.
Чувствуя себя разбитым и усталым, как будто не спал, я посмотрел на часы (начало седьмого) и снял трубку.
Женский голос, взволнованный и какой-то сдавленный, извинился за столь ранний звонок и спросил, не было ли у меня вчера Саши.
Несколько напрягшись, я понял, что разговариваю с сашкиной женой.
— Он был у меня весь вечер, — сказал я. — Потом взял тачку и поехал домой.
— Во сколько это было?
— Ну-у... — Я подумал немного. Мысли путались. — Часа в три приблизительно. А что?
— Его до сих пор нет...
Всё выяснилось в течение ближайшего часа.
Оказывается, прямо в такси, на заднем сиденьи, Сашке стало совсем плохо.
Обхватив руками живот и почти мыча от боли, он свалился на резиновый коврик в проходе.
У таксиста хватило ума без промедления доставить его в больницу.
Язвенное прободение желудка и внутреннее кровотечение чуть не отправили Сашку в гости к любимой бабушке.
К счастью, операция прошла удачно. Он лишился четверти желудка, но зато остался жив.
Через несколько дней, когда доступ в больницу разрешили, я увидел его — бледного, небритого, с чётко обозначившимися скулами.
Поболтали о том о сём...
А когда я был уже в дверях, Сашка вдруг сказал:
— Больше не ходи туда. Плохое место.
— Может, ты, наконец, скажешь, что услышал там или увидел? — спросил я.
Он долго молчал. Потом всё-таки сказал;
— Когда мы возвращались, слева я вроде бы слышал... шаги. Как будто кто-то шёл параллельно нам. А пару раз... не буду утверждать это со всей определённостью... мне показалось, будто я заметил силуэт, скользнувший между крестами. Силуэт этот принадлежал кому-то тучному, грузному, как... как... как моя покойная бабушка.
Последнюю фразу он произнёс шёпотом, прерывающимся от волнения.
Меня словно обдало холодком.
— Ну, выздоравливай быстрее, — сказал я напоследок.
Чтобы хоть что-то сказать.
В то время среди знакомых у меня был один чудак, который обожал с парой металлических рамок обследовать квартиры друзей и знакомых, выискивая участки отрицательных и положительных полей.
Не припомню, чтобы кто-нибудь следовал его советам по расстановке мебели.
Совершенно неожиданно мне пришло в голову зарядить этого фанатика во благое дело.
Не потому, что я верил в экстрасенсорику. Просто мне было любопытно узнать, чем всё закончится.
Михаил Петрович (так звали фанатика-энтузиаста) согласился сразу, не раздумывая. Его столько раз называли «шизофреником» или, в лучшем случае, «шарлатаном», что он был готов обожествить любого, обратившего на него внимание.
В ближайшую субботу, ясным солнечным днём, мы сходили на кладбище.
Неподалёку от ивы я остановился и сказал:
— ТО место приблизительно здесь.
— Очень может быть, — заметил Михаил Петрович, доставая из сумки свои причиндалы.
Не без доли здорового скепсиса я наблюдал, как он крутится на одном месте, держа рамку перед собой на вытянутых руках, слегка вихляет из стороны в сторону, чтобы уточнить направление.
Потом Михаил Петрович сказал: «Ого-го!..» — и медленно направился вперёд, не разбирая дороги, прямо через заросли бурьяна.
Я стал ждать результата, сидя у ивы и покуривая.
Ждать пришлось недолго. Докурив сигарету, я хотел было запалить вторую и услышал радостно-возбужденное:
— Здесь! Это здесь!
— Ну-ну... — сказал я.
Прикинув, как проще до него добраться, увязшего среди оград и крестов, я вошёл в аллею, которая начиналась... напротив ивы.
По дороге чисто машинально я начал считать могилы: «Первая... Вторая... Третья...».
Михаил Петрович стоял у седьмой, и на лице его был безумный восторг.
— Чертовски сильное поле! — сказал он. — Я смог бы засечь его, наверное, с автобусной остановки!
— Вы не ошиблись? — спросил я.
— Ошибиться невозможно, — заявил он. — Даже слепой заметит солнце — если не по свету, то по жару!
Медленно, как во сне, я открыл калитку и вошёл внутрь, хотя ещё издали разглядел надпись на табличке, прикреплённой к кресту.
Краска была старая, она местами облупилась, но всё равно фамилия, имя и отчество сашкиной бабушки читались легко.
Ну как после этого не верить в чертовщину?
ИНЖЕНЕР С ОСИНОВЫМ КОЛОМ. История двадцать четвёртая
Первое, что я ощутил, войдя в квартиру номер 16, был запах чеснока.
Воняло здесь будь здоров. Как будто стены натёрли да ещё солью посыпали.
А потом я увидел хозяина.
Борец с нечистой силой выглядел до скуки обыденно. Он был в спортивном костюме и тапочках на босу ногу.
Короткая стрижка. Очки в тонкой металлической оправе. Рукопожатие слабое, вялое.
На секунду я даже усомнился: туда ли я попал? Не пошутили ли надо мной?
— Проходите в комнату, — сказал он. — Я сейчас.
Я вошёл и понял, что всё в порядке: комната соответствовала ожиданиям.
Одну стену занимал книжный стеллаж.
Вдоль другой стоял диван, пара кресел, платяной шкаф и — самое главное! — стол, заставленный предметами, которые здесь, в современной однокомнатной квартире, смотрелись дико.
Это были аккуратно выструганные... колья сантиметров пятьдесят в длину и пять в толщину.
