Смерть Бет - Бернет Кэти (читать книги онлайн бесплатно регистрация .txt, .fb2) 📗
Джо заходит в интернет, и мы окружаем ее, чтобы тоже взглянуть.
Еще вчера шумиха вокруг папиной книги была по большей части положительной, но сейчас с хэштегом #МаршПротивМарча можно найти тысячи постов.
– Почему все так злятся? – спрашивает Бет.
Я читаю поверх плеча Джо, впитывая всю возможную информацию.
– Они говорят, папа нас эксплуатировал. Использовал наши истории в угоду собственной карьере.
– Слышишь, да? Слышишь?! – восклицает Эми.
– Чушь какая-то, – говорит Джо.
Она поворачивается ко мне, ища поддержки, но с каждой новой публикацией, возникающей на экране ее телефона, я ощущаю все больше удовлетворения. Эти люди говорят именно то, что я чувствовала все это время.
– Думаю, они правы. Я не просила делать меня персонажем романа.
Сквозь толпу прорывается хорошо поставленный голос, похоже, принадлежащий журналистке:
– Роб, в первых рецензиях «Маленьких женщин» хвалят за поразительно точную передачу того, что значит быть девочкой. Почему вы думаете, что имеете право рассказывать эту историю?
– Он наш папа, – вместо него отвечает Джо.
Я пихаю ее под ребра, безмолвно умоляя закрыть рот, но она никогда не умела молчать. Она хватает стул и ставит ногу на сиденье.
– Джо, прошу, не надо… – У меня внутри все обрывается.
Несмотря на мои мольбы, она встает на стул.
– Прекратите! Прекратите сейчас же!
Она кричит достаточно громко, чтобы другие голоса стихли и все повернулись в нашу сторону. Бет ерзает рядом со мной, а Эми ковыряет лак на ногтях: она так всегда делает, когда ей неловко. Я изо всех сил стараюсь стоять с гордо поднятой головой.
– Это не так! – не смолкает Джо. – Вы все ошибаетесь! Он вырастил четверых дочерей. Наша история принадлежит ему в той же мере, что и нам.
По толпе проносится ропот узнавания, когда люди начинают проводить параллель между девочкой-сорванцом, изображенной на обложке книги, и розовощекой и веснушчатой Джо, стоящей перед ними в ботинках и мешковатых джинсах.
Мои щеки пылают. Я говорю, не шевеля губами:
– Нам правда надо идти.
Микрофон пронзительно взвизгивает.
– Девочки? – Папа ослабляет галстук, утирая пот со лба. – Девочки, я не думал, что вы приедете. – Он такой нервный и ошеломленный, словно толпа – это океан, а мы вот-вот утонем.
Журналистка снова подает голос:
– Расскажи нам правду, Джо. Вы разрешали папе писать о вас?
Джо пренебрежительно пожимает плечами:
– Ему не нужно было наше разрешение.
У меня внутри все обрывается. Это неверный ответ, и в помещении поднимается волна критики. Гул голосов то и дело прорезают возмущения:
– Он предал их доверие.
– Они ведь всего лишь дети!
– Право на личное пространство…
Я хватаю из стопки книгу и быстро пролистываю ее. Я взбудоражена, меня сильно трясет, и я мало что понимаю, но кое-какие интимные подробности бросаются мне в глаза: мои первые месячные, мой первый поцелуй и даже тот случай, когда я плакала на полу в ванной из-за разрыва с Джоном Бруком.
У меня вскипает кровь. Это моя жизнь – моя жизнь – разлилась на страницах книги. Мои друзья прочитают ее. Мои учителя. Незнакомцы…
– Я ухожу. – Я разворачиваюсь к двери.
Эми следует за мной по пятам, а Бет дожидается Джо, которая очень медленно слезает со стула, словно ей невыносимо тяжело признавать поражение. Едва я выскакиваю на улицу, направляюсь прямиком к машине.
– Мег! – восклицает Джо, только теперь ускоряясь и догоняя меня. – Мы не можем просто так уйти. Мы должны что-то сделать.
– Хочешь что-нибудь сделать? – спрашиваю я, повернувшись к ней. – Дай мне плакат.
– Ты не можешь согласиться со всеми ними…
Тогда я сую ей в руки книгу.
– Папа описал все, все наши личные переживания.
– Он же писатель, – говорит она, словно это его как-то оправдывает.
– Он нас использовал. – Я недолго жду, пока до нее дойдет, и отхожу, чтобы наконец добраться до машины.
Стоит мне сделать пару шагов, как она поднимает руку с книгой над головой.
– Ты ее украла?
Не ответив, я залезаю в джип и запираюсь там. Да, украла, но я подавляю чувство вины. Это моя история. Я просто вернула ее себе.
Глава 5. Мег (сейчас)
Когда мы сворачиваем в наш район, время словно встает на паузу. Близлежащие улицы заполнены патрульными машинами, на скорой беззвучно крутятся проблесковые маячки. Отсюда мне удается насчитать столько спасателей, что хватило бы на целую армию, но никто из них не торопится.
Такси останавливается, и водитель настраивает зеркало заднего вида, чтобы взглянуть на меня.
– Это вообще что такое?
Фургоны телевизионщиков заполонили парковку перед домом, а снующие туда-сюда журналисты сжимали в руках микрофоны. Я чуть-чуть приоткрываю окно и слышу их голоса – они сливаются в шум.
– …в доме популярного писателя Роба Марча…
– …шестнадцатилетняя дочь…
– …мертвой в снегу…
Нет. Нет. Этого не может быть. Это неправда.
Таксист бросает на меня успокаивающий взгляд.
– Я подвезу вас к черному ходу.
– Не стоит. – Мысленно подготовившись выйти на холод, я распахиваю дверцу, но, выбравшись, чувствую, как у меня подгибаются колени.
В конце квартала виднеется дом Лори – его силуэт четко очерчен на фоне окружающего ландшафта, в непосредственной близости от крутого холма. А там, среди беспорядочно лежащих камней, стоят полицейские – их хорошо видно на фоне серого неба, – окружая что-то сияющее на снегу. Платье Бет. Вчера вечером, перед вечеринкой, мы выбирали ей наряд по видеосвязи и остановились на этом платье, расшитом блестками, с вырезом лодочкой. Она одолжила его у Джо.
Не отпуская дверь машины, я втягиваю воздух через нос, отгоняя вновь подступающую тошноту.
– Это одна из сестер? Это Мег? – Со всех сторон щелкают затворы фотоаппаратов. Я сильнее натягиваю кепку, изо всех сил стараясь устоять на ногах.
Краем глаза вижу, как из нашего дома выходит темноволосая женщина в брючном костюме. Широко шагая, она спускается с крыльца; судя по ее манере держаться, она здесь главная, и это почти мгновенно располагает меня к ней.
– Мег, – зовет она, когда замечает меня. – Пойдем.
У нее за спиной с непоколебимым видом стоит Джо, расправив плечи.
– Оставьте нас в покое! – кричит она журналистам, но в ответ те вновь щелкают затворами.
Ох, как весь мир любит Джо.
А женщина тем временем уверенно кладет ладонь мне на спину и указывает на жетон, приколотый к ее брюкам в районе бедра.
– Я детектив Фрея Кирк из управления полиции Конкорда.
Я иду за ней по подъездной дорожке, но, когда мы подходим к крыльцу, оборачиваюсь и смотрю на лес, на полицейскую ленту.
– Я хочу видеть сестру.
Детектив Кирк выгибает бровь, и в ее взгляде читается мрачное предостережение.
– Мне кажется, это плохая идея.
Я уже набираю воздуха, чтобы возразить. Я хочу видеть Бет. Мне нужно увидеть Бет. Но Джо, с красными от слез глазами, берет меня за руки.
– Она права. Зрелище ужасное.
Я видела смерть. Видела тело дедушки наутро после его кончины. Было холодно. Видела своего дядю в гробу – в галстуке, который он ни за что бы не надел. А в первый день моей стажировки в Центральной больнице Конкорда, когда я по пятам ходила за медсестрами, видела мертворожденного ребенка, крошечного и полностью фиолетового. Я в силах посмотреть на мертвеца… но ведь это Бет.
Детектив Кирк останавливает меня перед входом в дом.
– Приготовься, в доме полно людей.
Я киваю, словно могу с этим справиться, но я не готова. Запах в доме какой-то не такой. Дешевый одеколон и химическая вонь полиэстера от форменной одежды.
Эми бросается мне на шею, вся дрожа, и я сжимаю ее в ответ, спрашивая:
– Где мама?
Детектив Кирк стягивает свои кудряшки в пучок, и я как-то внезапно замечаю, что у нее острый не только нос, но и подбородок.
