Ешь, истребляй, люби (ЛП) - Кирк Ана Шоу (серия книг .txt, .fb2) 📗

ЕШЬ, ИСТРЕБЛЯЙ, ЛЮБИ

АВТОР: АНА КИРК ШОУ

СЕРИЯ: —

ВАЖНАЯ ИНФОРМАЦИЯ

Данный перевод является любительским и не претендует на профессиональный. Перевод выполнен для ознакомления. Все права на оригинальный текст принадлежат автору и правообладателям.

Ответственность за скачивание, хранение и распространение несет сам читатель.

Просьба не выкладывать русифицированные обложки и текст в социальные сети (Instagram, Tik Tok, Pinterest, Fb др.)!

Приятного чтения!

ПРИМЕЧАНИЕ АВТОРА

Привет! Добро пожаловать!

Вся первоначальная прибыль от этой повести будет пожертвована благотворительной организации Food Bank For New York City.

Food Bank For NYC — и в особенности принадлежащая организации общественная кухня в Гарлеме — занимает в моём сердце очень, очень особенное место. Я бесконечно благодарна за заботу и доброту, которые эта кухня многие годы дарит жителям Нью-Йорка. Здесь обеспечивают горячей едой, продуктами и предметами первой необходимости людей из всех уголков города — независимо от того, откуда они приехали, есть ли у них жильё или иммиграционный статус и какие обстоятельства привели их сюда. Здесь встречают без осуждения, заботятся о людях как о соседях и оберегают их достоинство. Здесь не бросают своих.

Читая и поддерживая эту книгу, вы помогаете организации, без которой не могут обойтись очень многие люди. Спасибо вам.

С благодарностью,

Ана

Моей семье из Food Bank for NYC.

Спасибо.

Глава 1

Есть две вещи, в которых я особенно хороша: проваливаться в кроличьи норы интернета и находить импортный сыр по выгодной цене.

И есть одна вещь, которая удаётся мне из рук вон плохо: истреблять демонов.

Никогда ещё я не осознавала этого так остро, как сейчас, когда набитая подозрительно дешёвым рокфором и бри с тройными сливками сумка цепляется за мой локоть, пока я шарю в кармане пальто в поисках смеси соли и пепла. Той самой, которой полагается удержать демона, в тридцати футах от меня пожирающего чью-то душу.

— Да ну нахрен, — бормочу я, сдёргиваю сумку с плеча и швыряю её в тень манхэттенского переулка. — Прощай, дорогой бри. Нам было хорошо вместе.

Громадный демон по-прежнему меня не замечает: он слишком занят тем, что высасывает силы из бедняги, лежащего на асфальте. Широкие плечи демона сгорблены, дыхание тяжёлое. Моя магия истребительницы гудит и вибрирует, сообщая, что он питается, а пальцы дрожат, пока я наконец не нащупываю рассыпавшуюся по карману, словно ворсинки, смесь соли и пепла.

Я иду медленно, намеренно, рассыпая порошок и отбрасывая ногами свежие осенние листья. Дуга превращается в круг. Сначала — сдерживание. Круг обрывает связь демона с внешним миром, отсекает его от сторонней энергии и запирает тело внутри границы, которую нельзя пересечь ни в одну сторону.

Жаль, что я не подготовилась лучше. Впрочем, я никогда не готова. Я и не хочу быть готовой. Я не убивала уже целых десять лет. Даже не охотилась — с тех пор, как всё случилось с моей последней жертвой.

А вот родители и братья неустанно заботятся о семейной репутации.

— Этот октябрь — твой шанс, Маяри, — сказала мать всего неделю назад. — Десять лет — слишком долгий перерыв. Тебе нужно убийство.

Октябрь — разгар сезона демонов, но не потому, что они становятся сильнее. Просто люди раскрепощаются. Хэллоуин ослабляет границы, которыми обычно окружён человек, а демоны охотно пользуются таким разрешением.

И этот явно не упускает случая.

Я замыкаю круг. Едва заметно меняется давление, словно мы внезапно оказались под водой: ловушка захлопнулась.

Вот теперь он обращает на меня внимание.

Мы встречаемся взглядами.

— Истребительница, — произносит он.

В остальном он выглядит как самый обычный демон. Неземная красота, лицо из резких линий и невозможной симметрии, зачёсанные назад тёмные волосы, острые скулы — будто восклицательные знаки в конце всей композиции. Высокая внушительная фигура в безупречно сшитом костюме. Полагаю, бессмертные считают себя профессионалами. Большинство из них поколениями копили солидное состояние и ещё более солидное желание выставить его напоказ.

И всё же с этим демоном что-то не так. Моя магия даёт сбой — в точности как при последнем убийстве. Вместо привычного ровного потока по конечностям мечутся разряды помех. Я их игнорирую, а в голове эхом звучит голос матери: тебе нужно убийство.

Я сглатываю, готовясь выдать убойную фразу. Она обязана прозвучать величественно: как-никак это моё первое убийство за десять лет.

Я прочищаю горло, глубоко вдыхаю и высокопарно объявляю:

— Надеюсь, трапеза тебе понравилась, потому что тебе только что… э-э… подали, — я кашляю, — последнее.

Мы оба морщимся.

— Это и была твоя коронная фраза? — спрашивает он с лёгким недоверием.

Моё лицо обдаёт жаром.

— Последняя черта, которую ты перешёл, — бормочу я.

— Что-что? — Он прикладывает ладонь к уху.

— Последняя… забудь. — Я тянусь за инкрустированным серебром крисом и замираю. Хлопаю по пальто. Потом ещё раз.

Он остался в сумке.

— Одну минутку, пожалуйста, — говорю я, уже пятясь назад.

Я бросаюсь туда, куда швырнула сумку.

— Эй, это мой сыр, — сообщаю крысам, которые уже в нём роются. — Купите себе. В Murray’s скидки.

Я отгоняю их ногой.

— Он был спрятан под дорогим козьим сыром, — бормочу я, лихорадочно копаясь в сумке, пока пальцы наконец не смыкаются на рукояти благословенного кинжала.

Когда я оборачиваюсь, демон стоит, скрестив руки, прислонившись к прозрачной стене круга, и смотрит на меня с лёгким весельем.

— Ты поверишь, если я скажу, что всё это — огромное недоразумение?

— Вы все так говорите, — отвечаю я, приближаясь. Моя магия снова дёргается.

— Забавно. От всех встреченных мною истребителей такого не услышишь. Вот от судебных курьеров — пожалуй, но…

— Хватит, — рычу я.

Демон меняет тактику.

— Как тебя зовут?

— Твой худший кошмар.

Уголок красивого рта подрагивает.

— Я Джона. Может, мы всё-таки это обсудим…

Он умолкает, когда я перешагиваю соляную линию и вхожу внутрь круга. Кинжал гудит у меня в руке — он рвётся в бой так, как не рвусь я. Как не рвётся моя магия.

Джона рефлекторно отступает.

— Ты совершаешь ошибку, Кошмар, — тихо говорит он.

— Отлично, — отвечаю я, потому что ничего умнее в голову не приходит, и бросаюсь вперёд.

Теперь тело действует лишь благодаря мышечной памяти: я не тренировалась десять лет. Крис с резким свистом рассекает воздух, а вырезанные на клинке символы байбайина слабо вспыхивают, почуяв демоническую энергию. Я целюсь в сердце — чисто и решительно.

Он разворачивается вправо с немыслимой скоростью. С той самой скоростью из разряда как я могла забыть, насколько быстры демоны. Я задеваю лишь внешнюю сторону его руки. Клинок впивается в плоть, и в месте соприкосновения вспыхивает серебряный свет.

А потом…

Кровь. Ярко-красная.

— Блядь, — шипит он, хватаясь за рану. — Послушай ме…

— Я слушаю, — говорю я, хотя это неправда: я слишком занята кровью, которая стекает по его руке. Почему он… кровоточит? Демоническая плоть должна дымиться. Гореть и чернеть от благословенной стали Магдангалов.

Я выбрасываю эту нелепость из головы. Неважно. Магия гудит, и пусть ведёт себя странно — демонов положено уничтожать.