Гувернантка для губернатора, или История Светы Черновой, родившейся под знаком Скорпиона - Ларина Елена
– Серьезно? Никогда не слышала, – призналась я. – И хорошо у него получается? Вы читали?
– Ты что, издеваешься! – закричал на меня хозяин, видимо, быстро выздоравливая. – Ты же сама только что сказала, что это твой любимый писатель!
– Я вам про Набокова…
– Ты совсем запутала меня, путана какая-то. Короче, надо позвонить твоему Набокову. Он мне срочно нужен.
– Во-первых, он никогда не работал доктором, – довольно грубо ответила я. – Во-вторых, Владимир Владимирович Набоков умер в тысяча девятьсот семьдесят седьмом году.
– Скажи пожалуйста! – удивился Поливанов. – Тоже ведь Владимир Владимирович! Надо будет почитать…
– Прочтите для начала «Лолиту».
– Так это он написал? Век живи, век учись, – продолжил удивляться Поливанов. – Надо будет почитать Владимира Владимировича.
Я была уверена, что теперь он имя и отчество Набокова никогда не забудет, а может, даже почитает.
– Так чего ты тогда мне тут впариваешь?! – Поливанов опять повысил на меня голос. – Набоков умер давно, а ты мне его рекламируешь. Ты бы мне еще Лермонтова вспомнила, – пошутил он. – Из живых-то кто-нибудь есть? Книжки же пишутся, в магазинах что-то продается?
– Есть, конечно, писатели… А вам зачем? Хотите почитать?
– Чукча – не читатель, – назидательно произнес Поливанов. – Чукча – сам книга. Нужен мне писатель хороший, чтобы написал про меня душевно, а народ прочитал и понял, за кем в этой стране будущее. Ты же специалист, изучала современную литературу нашего Отечества. Вот и подскажи мне, кто это дело потянет лучше других.
– Может, лучше журналист?
– Какой журналист! – Поливанов даже вскочил с кресла, но тут же упал обратно. – Ты думаешь, я не знаю этих писак?! Что они умеют? Съехидничать, передразнить, сбрехать… А мне нужен автор, чтоб за душу брал, как детский писатель Бианки. Как он про муравьев и кузнечиков писал! Мне бы так про человека… про меня то есть. Думай, Светка! Дело это важное!
– Может, Катерина Камская…
– Это же певица!
– Нет, писательница. Или Лидия Петрашевская?
– Светка, давай без баб. Знаю я их! Размажут сопли там, где надо обухом по голове.
– Тогда, может, Аполлон Селезнев?
– А что? Хороший писатель? Что написал?
– Много всего. Он ни одного жанра не пропускает в своем творчестве, везде отмечается струйкой, то есть строчкой. Романы, повести, рассказы, эссе, сказки, стихи… Лауреат премии «Перо Гамаюна», – вещала я, словно экскурсовод провинциального литературного музея. – Мне, например, запомнился его фантастический роман «Армия Трясогузки».
– Фильм такой был детский, – вспомнил Поливанов.
– Разве? Я не слышала…
– Конечно, ты другое поколение, – грустно проговорил Михаил Павлович и мечтательно продолжил: – «Неуловимые мстители», «Орлята Чапаева», «Армия Трясогузки снова в бою»… Я вырос на этих героях, на революционной романтике. Плакал, когда Чапаева убили. Так что ты там про «Армию Трясогузки», про роман?
– Занятный сюжет. Мне понравилось… Наш современник, некто Трясогузов, подключается к божественному компьютеру и начинает исправлять современность на свой вкус. Например, для наведения порядка в России вызывает из прошлого македонскую фалангу. Фаланга прорывает оцепление омоновцев на Красной площади. У милиции же только резиновые дубинки и пластиковые щиты, а македоняне с копьями, мечами, привыкли сражаться в плотном строю. Трясогузов въезжает в Кремль на боевом слоне плечом к плечу с Ганнибалом. Платон с Аристотелем у него руководят верхней и нижней палатами парламента. Нерон возглавляет МЧС, а Тутанхамон руководит «Юкосом». Очень много грубых эротических сцен с Клеопатрой… А весь этот исторический сыр-бор – из-за одной девки, которая работает в парикмахерской на углу и не обращает внимания на главного героя.
– А чем все это заканчивается?
– Не помню. То ли главный герой забывает на божественном компьютере сохраниться, то ли парикмахерша забывает предохраниться…
– Стоп! Не рассказывай дальше, – перебил меня Поливанов. – Сам буду читать. Ты знаешь, захватывает! Особенно про Клеопатру и про парикмахершу тоже. Мне, например, всегда медсестры нравились. Чистенькие такие, стерильные, лекарством пахнут. Не секс, а лечение какое-то…
Пора было ретироваться, так как мой хозяин, кажется, начал поправляться. Я постепенно свела литературный диспут на нет, бочком-бочком попятилась к двери и – улизнула.
Мы – не жлобы, жлобы – не мы
На следующий вечер у меня была в гостях хозяйка. После того раза, когда в этой комнате нас чуть не застукала Дианка, установилось негласное табу на всяческие интимные поползновения рядом с детской. Здесь мы были просто подругами.
Бокал вина в руке позволяет сделать паузу не тягостной, а глоток разрешает задать самый важный вопрос разговора без метеорологических вступлений.
– Это случилось вчера? – спросила Людмила и, опережая мой ответный вопрос, уточнила: – Поливанов тебя трахнул?
Я скорчила трагическую физиономию и стала ломать комедию.
– Ты только, пожалуйста, не волнуйся, – я дотронулась до ее руки и заглянула в глаза. – На свете есть много других занимательных и полезных занятий. Например, можно вышивать зайчиков крестиком, собирать пивные банки, разводить кактусы, а можно проводить гладиаторские бои между хомячками и морскими свинками. Жизнь на этом не заканчивается. Можно вступить в какую-нибудь секту и радоваться всему происходящему без разбора. Жизнь только начинается…
Но Поливанова была сейчас не расположена шутить или считала ниже своего достоинства делать это со мной. Возможно, она вычислила мою руку в банном происшествии.
– Я никому не позволяю разговаривать со мной в таком тоне, – оборвала она мою утешительную речь. – Если это иногда позволяет мой муж, то за каждое насмешливое слово ему потом приходится платить вдвойне. Я, кажется, задала тебе конкретный вопрос?
Куда уж конкретней! Но, вообще-то, она права. Я действительно несколько заигралась в подругу, без пяти минут любовницу.
– У нас ничего не получилось, – ответила я сдержанно. – Окорочкова помешала.
– Как так? – мне показалось, что Людмила побледнела.
Видимо, знаменитая теннисистка, в отличие от меня, могла составить ей конкуренцию. А для ее мужа вполне реально было привести Окорочкову ночью в усадьбу и затащить в постель.
– Мячиком, – напомнила я ей удачный удар теннисной звезды.
– Это так серьезно?
– Михаил Павлович сегодня утром собирался то ли к Фишману, то ли Фишензону на осмотр.
– Что? Вообще никак? – спросила Поливанова с любопытством.
– Я особенно не старалась, а Михаил Павлович быстро сдался. Я как могла его успокоила, чтобы не усугублять ситуацию.
– Ну и дура! – выпалила Людмила, глядя на меня уже лукаво. – Как раз надо было усугублять, надо было травмировать его психику, пока он был беззащитен, растерян. Жаль, меня с ним не было! Я бы его растоптала, унизила, еще разыграла бы приступ страсти, распалилась бы, завелась до предела. Ты знаешь, как жалок беспомощный мужчина перед страстной неутоленной женщиной? А потом сколько бы презрения он получил в намеках, оговорках. Нет, я бы утешала его, как и ты, но он обязательно бы понял, что он презираем мною, что он жалок и смешон. Я бы растоптала его…
Поливанова запрокинула голову и оскалила зубки, словно собиралась выть на луну. Она исходила сейчас передо мной злобой из-за упущенной возможности больно отомстить собственному мужу.
Странно, но в этот момент она мне даже понравилась. Я невольно залюбовалась этой шекспировской женой-злодейкой. К этой женщине можно было воспылать мучительной, самоубийственной любовью. С нею вместе можно было броситься в омут страстей человеческих, наверняка зная, что она бросит тебя и выплывет на берег, а ты сгинешь один, безвозвратно… Чур-чур меня!
– Поливанов – типичный жлоб.
Я даже вздрогнула – до того неожиданно мои мысли прозвучали в устах Поливановой.
– Ему в сексе нужны не женщины, – продолжала говорить Людмила, – а лошади…
