Наследство художника - Серова Марина Сергеевна (библиотека книг бесплатно без регистрации .TXT, .FB2) 📗

Глава 1

Мой день начался с катастрофы – закончился кофе. Не та безвкусная труха, что продается в супермаркетах, а настоящий, свежеобжаренный эфиопский мокка, пахнущий шоколадом и спелыми ягодами. Три дня я откладывала поход к обжарщику, и вот – возмездие. Пустая банка смотрела на меня с укором, а я, стоя посреди кухни в шелковом халате, чувствовала себя преданной. Вселенная явно намекала, что сегодняшний день не задался. И, как выяснилось позже, Вселенная, как всегда, была права.

Пока я ворчала и перебирала запасы в надежде найти забытый пакетик с зернами, заодно собирала с ближайшего кресла одежду, раскиданную вчера поздним вечером. Кашемировые брюки, пара туфель, шелковая блуза, на которой темнело пятно от пролитого кофе. Все это складывалось в картину возвращения с дела, закончившегося далеко за полночь. Но сейчас каждая деталь должна была выстроиться в безупречный ряд.

Я разгладила ладонью мятый шелк блузы. Под пальцами ткань оживала, становясь гладкой, холодной и безразличной – именно такой, какая мне сейчас была нужна. Этот утренний ритуал облачения был важнее любой молитвы. Материя, крой, цвет – все это были не просто слова из модного глоссария.

Это был мой рабочий код, первая фраза в разговоре, который еще не начался. Когда нервный, не уверенный в себе клиент видит меня в таком облике, в его подсознании щелкает: «С ней не торгуются. Ее услуги стоят своих денег». Я не та девушка, которая умоляет о работе. Я та, кто решает проблемы. И мой внешний вид – это первый и самый важный фильтр. Он отсекает скупердяев, любителей «попроще» и всех тех, кто считает, что частный детектив – это бывший мент в потертой косухе.

Нет, дорогие мои. Я – Татьяна Иванова. Высокая зеленоглазая блондинка с идеальной фигурой и лицензией частного детектива. И моя одежда говорит об этом громче любых слов. Это цинично? Возможно. Но это работает. Безупречный образ – это не про красоту. Это про дистанцию, которую нельзя перейти, и про правила, которые диктую я.

Чудом в дальнем углу шкафа я нашла завалявшийся пакет с ямайскими зернами. Пока кофемашина с божественным урчанием делала свое дело, я оценила свое отражение в зеркале прихожей. Идеально. Дорого. Стервозно. Неприступно. Сегодня мой прикид был безупречен. Оставалось лишь понять, на кого его направить.

Как и перед началом каждого нового дела, я обратилась не к логике – к ритуалу. Не к молитве – к костям. Три двенадцатигранные кости из черного агата, холодные даже сквозь бархатный мешочек.

Правила были просты и не терпели суеты. Бросаешь все три кости трижды. Суммируешь то, что выпало, каждый раз. Потом складываешь три получившихся числа. Это и будет ответ.

Я высыпала их на полированную столешницу. Первый бросок. Они перевернулись, звеня, и замерли – 9.

Собрала, встряхнула в сомкнутых ладонях. Второй бросок. Звонкий стук – 20.

Третий, финальный бросок. Кости завертелись, описывая мелкие круги, – 25.

Я свела результаты. 9 + 20 + 25. Память, натренированная на работу с деталями, мгновенно выдала трактовку: «Только что Вы добились или, возможно, скоро добьетесь высокого положения. Завистливые родственники способны изменить ситуацию в худшую сторону. Не забывайте о постоянных разногласиях с родными!»

Уголок моего рта дрогнул. Прямо в яблочко. Дело о наследстве, родственники-стервятники и клиентка, пахнущая страхом и валерьянкой. Кости лишь подтвердили то, что я уже учуяла нутром, но добавили важный штрих – «высокое положение». Не только деньги. Положение. Репутация. Что-то, за что можно бороться с особой жестокостью.

Я аккуратно собрала агатовые сферы обратно в мешочек. Путь был указан. Теперь предстояла работа.

Через сорок минут я уже стояла у входа в «Кафе де Пари» – самое пафосное заведение Тарасова, где цена чашки кофе была сопоставима со штрафом за мелкое должностное преступление. Я выбрала столик у окна с видом на пешеходную улицу, заказала двойной эспрессо и стала ждать. Ровно в назначенное время в дверях появилась она.

Женщина, чей образ был настолько полон противоречий, что сразу же зацепил мое профессиональное внимание. На вид ей можно было дать лет сорок пять, но тщательно скрываемые морщинки у глаз и у рта выдавали все пятьдесят. Она была одета в пальто из качественной шерсти цвета выгоревшей охры – не последней модели, но и не старомодное, скорее вневременное, купленное лет десять назад у добротного, не самого раскрученного бренда. Под пальто проглядывало платье из темно-синего кашемира, простое по крою, но выдававшее хороший вкус. На ногах – аккуратные замшевые полусапожки на низком каблуке, явно выбранные из соображений удобства, а не моды. Все в ее внешнем виде кричало «интеллигентность» и «академическая среда», но при этом было лишено того налета нарочитой бедности, который так любят демонстрировать некоторые представители творческих профессий.

Но настоящей книгой, которую можно было читать часами, было ее лицо. Лицо интеллигентной женщины, прожившей не самую простую жизнь. Овальной формы, с правильными тонкими чертами, которые когда-то, должно быть, были красивы. Сейчас же на нем лежала печать постоянного, выматывающего напряжения. Кожа бледная, почти прозрачная, будто она месяцами не видела солнца, с легкой сероватой подложкой хронического недосыпа. Под глазами – фиолетовые, почти синячные тени, которые не мог скрыть даже умело наложенный тональный крем. Но главное – это были ее глаза. Большие, светло-карие. Глаза загнанной в угол, но не сломленной лани. В них читался ум, образованность, какая-то внутренняя утонченность… и животный, всепоглощающий страх. Они постоянно метались по залу, выхватывая детали, но ни на чем не задерживаясь надолго. Она озиралась, и я помахала ей, привлекая внимание.

– Анна? – улыбнулась я, когда она неуверенно подошла походкой человека, несущего на плечах невидимый, но тяжкий груз. – Татьяна Иванова. Присаживайтесь, пожалуйста.

Она кивнула, заняв место на самом краешке стула, и сжала свою сумку – добротную, кожаную, но с потертыми уголками – так, что костяшки пальцев побелели. Ее руки привлекли мое внимание: длинные, тонкие пальцы пианистки или художницы с аккуратно подстриженными ногтями без лака, но с хорошо ухоженной кутикулой. На правой руке – скромное серебряное кольцо с каким-то темным неброским камнем. Руки человека, привыкшего к кропотливому труду, но не к физическому.

От нее пахло. Сложным, многослойным ароматом, который я стала раскладывать на составляющие, как опытный парфюмер. Верхние ноты – дорогие, но старомодные духи с явными аккордами лаванды и ириса. Под ними – запах старой бумаги, библиотечной пыли и лаков для живописи. И под всем этим – устойчивый, горьковато-травяной шлейф валерьянки. Не таблеток, а именно спиртовой настойки. Она пахла страхом, знанием и валерьянкой. Это была не просто нервная женщина. Это была женщина на грани срыва, пытающаяся сохранить лицо и контроль.

Я наблюдала за ней, пока она беспокойно усаживалась, ее плечи были напряжены и слегка подняты, словно она ожидала удара. Классический тип «испуганного интеллигента», но с одной важной поправкой – в ее страхе не было ничего театрального или наигранного. Это был глубокий, выстраданный ужас, въевшийся в подкорку. Ее внешний вид, несмотря на скромность, выдавал человека, привыкшего к определенному, пусть и небогатому, но стабильному достатку. А вот паника в глазах и этот запах валерьянки намекали, что на этот раз она готова выйти далеко за привычные финансовые рамки. Всегда интересно, что пугает таких людей сильнее – сама проблема или необходимость обращаться за помощью к таким, как я, к тем, кто живет в мире, где правят деньги, цинизм и грубая сила. Ее пальцы нервно теребили ручку сумки, взгляд постоянно скользил по залу, будто она ожидала, что из-за угла вот-вот появится призрак. Она была на грани. И человек на грани – либо самый честный, либо самый лживый клиент. Предстояло выяснить, кто же передо мной. Но что-то подсказывало, что ее ложь, если она есть, не корыстна. Она продиктована тем же страхом, что заставлял ее руки дрожать.