Уйти нельзя. Он под запретом (СИ) - Вайзерманн Аделия (книги полностью .txt, .fb2) 📗

— Ты не сломан, — сказала я.

— Я — другой, — он кивнул. — И мне это нравится.

Я смотрела на него и думала о том, как мы оказались здесь.

О том, как три месяца назад я сидела в прокуренной «Шкоде» и считала копейки до зарплаты. О том, как письмо со спамом изменило всё. О том, как я подписала договор, не читая мелкий шрифт. О том, как Эйдан смотрел на меня через стекло и говорил: «Посмотрим, как быстро вы начнёте нарушать правила».

Я нарушила.

Все правила, какие были. И те, которых не было.

Коллекторы до сих пор звонили. Кредиты никуда не делись — они висели на мне, как ржавые гири на шее утопленника. Я «пересидела» в системе почти месяц, не заработав ничего, кроме долгов по коммуналке и нового опыта, который нельзя было вписать в резюме. Мама по-прежнему принимала таблетки, и счёт в аптеке рос.

Но у меня был Эйдан.

Который согласился помогать. С будущей зарплаты. С той самой, которой ещё не было. С той, которую мы ещё не заработали.

— О чём ты думаешь? — спросил он, заметив, что я зависла.

— О том, как ты стал архитектором в IT, — сказала я. — И о том, что я до сих пор не могу в это поверить.

— Я всегда был архитектором, — он пожал плечами. — Просто раньше строил системы. Теперь строю дома.

— Дома? — я подняла бровь.

— Образно, — он усмехнулся. — Код — это тоже архитектура. Цифровая. Только без камер.

— И без 002, — добавила я.

— И без 002, — согласился он.

Мы замолчали. Смотрели в окно, где светило солнце. Оно поднималось всё выше, отбрасывая тени, которые ползли по стене, как воспоминания.

— Анна, — сказал он.

— Да? — спросила я.

— Ты когда-нибудь думала вернуться? — спросил он.

— Иногда, — я поставила чашку. — Но не всерьёз.

— Почему? — спросил он.

— Потому что там нечего ловить, — я покачала головой. — Только призраки и камеры.

Я не сказала ему, что иногда, когда я закрываю глаза, я вижу участника 009. Как координатор в сером достаёт чёрный брелок. Как глаза закатываются. Как тело падает на пол — мешок костей и бежевой ткани. Как звук — глухой, мокрый — отдаётся в позвоночнике.

Я не сказала ему, что иногда, когда я прохожу мимо зеркала, я ищу красный огонёк в углу. И что каждый раз, когда не нахожу, у меня падает камень с души.

Я не сказала ему, что иногда, когда телефон вибрирует, я боюсь увидеть надпись: «Наблюдение завершено. Спасибо за участие».

— А я? — спросил он. — Я — призрак?

— Ты — моя ошибка, — я усмехнулась. Усмешка вышла нервной, но тёплой. — Самая любимая.

Он рассмеялся.

Впервые за три месяца — громко, свободно, без оглядки на камеры, без контроля, без протокола. Смех его был низким, раскатистым, как гром вдалеке — не тот, который пугает, а тот, который обещает дождь после засухи.

Эпилог. Шесть месяцев спустя

Мой телефон завибрировал.

Не от звонка — привычного дребезжания, от которого вздрагиваешь, когда ждёшь важный вызов. Не от сообщения — короткого, сухого, которое приходит с глухим ударом, как камешек, брошенный в окно.

Странно.

Как будто кто-то пытался достучаться изнутри. Как будто сигнал прошёл сквозь стены, сквозь этажи, сквозь бетон, сквозь память. Как будто кто-то, сидящий в белой комнате без окон, нажал кнопку и отправил послание в никуда — просто потому, что больше не мог молчать.

Я посмотрела на экран.

Чёрный фон. Белые буквы. Одна надпись — короткая, как выстрел, как приговор, как прощание:

«Наблюдение завершено. Спасибо за участие».

Я смотрела на эти слова, и пальцы мои перестали слушаться. Они замерли на стекле телефона, как птицы на проводах перед грозой. Экран не горел, не мигал, не требовал ответа. Просто — буквы. Просто — информация. Просто — конец.

Я хотела показать Эйдану.

Позвать с дивана, где он читал книгу — настоящую, бумажную, с шуршащими страницами и запахом типографской краски. Он перестал пользоваться планшетами. Научился закладывать уголки страниц. Говорил, что так надёжнее — данные не сотрутся, не перезапишутся, не исчезнут. Бумага помнит дольше, чем память.

Я открыла рот. Закрыла.

Пальцы дрожали, когда я сжимала телефон. Экран погас. Надпись исчезла — растворилась в темноте, как утренний туман под солнцем, как сон, который пытаешься вспомнить через секунду после пробуждения.

Телефон снова стал обычным.

Чёрный экран. Белые значки. Ровный свет, который ничего не обещает и ничего не скрывает.

— Что-то случилось? — спросил он с дивана.

Голос Эйдана был спокойным, ровным, но я слышала в нём нотку напряжения — как в струне перед тем, как она лопнет. Он не поднял головы от книги, но я знала: он смотрит на меня краем глаза. Он всегда так делал — даже шесть месяцев спустя. Даже в нашей маленькой тёплой квартире, где не было камер.

— Нет, — я убрала телефон в карман джинсов. Ткань была плотной, джинсы — новыми, не теми, что помнили систему. — Показалось.

Он не поверил.

Я видела по его глазам — когда он наконец поднял голову, отложив книгу на журнальный столик. В его взгляде не было холода, не было расчёта, не было протокола. Только тепло и что-то ещё. Беспокойство.

Он знал, что я что-то скрываю.

Но не спросил.

Потому что мы научились не задавать вопросов, на которые нет ответов. Это был первый урок, который мы вынесли из системы — задолго до того, как научились доверять, целовать, жить. Некоторые вопросы лучше оставлять в тишине. Некоторые ответы убивают быстрее, чем импульсная коррекция поведения.

Я вышла на кухню.

Включила чайник. Он загудел — сначала тихо, потом громче, потом заполнил комнату паром, который клубился под потолком, как туман над болотом.

Я смотрела на пар и думала.

О том, кто отправил это сообщение. О том, сколько времени прошло с тех пор, как мы стёрли свои профили. О том, перестроилась ли система окончательно — или просто затаилась, как хищник перед прыжком.

002? Он обещал наблюдать. Он остался там, в ядре, в кресле, похожем на трон. Он сказал: «Кто-то должен помнить». Может быть, это он. Может быть, он решил, что мы заслуживаем знать — что наблюдение закончено. Что мы свободны.

Или это была сама система? Тест на лояльность? Финальная проверка — укусим или нет?

Чайник щёлкнул. Пар перестал идти.

Я открыла шкафчик, достала кружку — треснутую, с отбитым краем, но любимую. Эйдан хотел её выбросить, я не дала. Эта трещина напоминала мне о том, что даже сломанные вещи могут быть полезны. Даже разбитые люди могут любить.

Насыпала заварку. Залила кипятком.

Чай был зелёным, с жасмином — тот самый, который я пила в системе, когда перехватывала несколько минут между тестами. Только тогда он был из автомата, горький, дёшевый. А теперь — настоящий дорогой, который мы не могли себе позволить, но Эйдан купил его на свои первые деньги, заработанные в IT. «Ты заслужила», — сказал он.

Я не чувствовала, что заслужила.

Я чувствовала, что мы просто выжили.

— Ты долго, — сказал Эйдан, входя на кухню.

Он не надел тапки — ходил босиком, привыкая к теплу пола. В системе было всегда холодно — вентиляция работала на полную, даже летом. Теперь он наслаждался каждым градусом, каждой минутой, когда мог не надевать носки.

— Задумалась, — ответила я, не оборачиваясь.

Он подошёл к спине. Обнял. Положил подбородок на моё плечо.

— О чём?

— О системе, — честно сказала я. — О том, наблюдает ли она до сих пор.

Он молчал. Секунду. Две. Я слышала, как бьётся его сердце — ровно, спокойно. Не как тогда, в кабинете, когда он отключал запись. Не как в комнате без камер, когда он сказал: «Я люблю тебя».

— Неважно, — сказал он наконец. — Мы больше не её часть.

Я повернулась к нему.

В его глазах не было страха. Не было сомнений. Только уверенность — твёрдая, как сталь той двери, за которой скрывалось ядро.

— А если она придёт за нами? — спросила я.